tag:blogger.com,1999:blog-14646103858206554042024-03-13T04:19:22.773+01:00MAGDA BONET BLOGBlog oficial de Magda BonetMagdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.comBlogger566125tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-52867845916495431652017-03-07T13:16:00.001+01:002017-03-14T09:43:42.616+01:00Anarcoma y el blues del autobús<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCOyFU7NEuy-FiCTvV6UL5H2wr8iyGgLoRs64QUj9HLCTjAPMMdTt9VkIWoSag0kDJ2E2AkWDjsyj-mi55l4ta7Eq6P4qEr7jCRiepseOMvA7Al6J94IFSUaBUYmcQtMWn8ZyKX9nJV8Y/s1600/anarcoma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCOyFU7NEuy-FiCTvV6UL5H2wr8iyGgLoRs64QUj9HLCTjAPMMdTt9VkIWoSag0kDJ2E2AkWDjsyj-mi55l4ta7Eq6P4qEr7jCRiepseOMvA7Al6J94IFSUaBUYmcQtMWn8ZyKX9nJV8Y/s320/anarcoma.jpg" width="232" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; font-size: 11pt;">A veces pasan autobuses que
llevan escritas sandeces en sus chapas y antes de eso ha pasado gente imantada
a sus propios hierros que ahora, gracias a la educación de lo políticamente correcto,
que es, va siendo</span><span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; font-size: 11pt;"> </span><span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; font-size: 11pt;">(por fin) la de amarás
ciertas diferencias como a ti mismo, ya rezan la oración que el sentido común y
el amor nos llevaba a silbar a cada rato. Amigos míos, otra cosa no sabremos,
pero amar por amar y volver a empezar que dice la canción y apretujarnos todos
bajo un mismo techo es lo nuestro. Vale decirnos lo que hacemos bien. Y ni bien
ni mal, asqueroso, el tipo que sorprendió, hace unos cinco años, tomando el sol
sentada en la cornisa de la terraza de mi casa en un pueblo en el interior de Catalunya, a mi amiga transexual, y al ser descubierto
por ella, bien pasmado, sacudió la cabeza con un gesto de desaprobación y una mueca
de asco para gloria del oprobio y de sí mismo. </span><span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; font-size: 11pt;">Hoy este tipo firma para que se retire el
autobús, y no importa lo que hará con su blues del autobús</span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="color: black; font-size: 11pt;">No nos engañamos, la mala leche
sigue ahí, por delante de los dinosaurios, estos benditos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero mi amiga, una chica de unos años más que
mi hija, una suerte de criatura morena, muy guapa y con las manos demasiado
grandes como para que el tonto de turno no venga a subrayar un sórdido deseo de
qué será mamá lo que tiene el negro, tuvo su momento para la gloria en el
interior de un avión. Entramos y un ejecutivo dijo fiu y otro dijo fiu fiu creo
que te has equivocado amigo. El que añadió el comentario era negro. Yo me di la
vuelta resorte automático. Y ella, condescendiente, ligera como un pájaro chico
me apremió, va, Bonet, no hay que ser racista, al tiempo que buscábamos el
asiento del autobús aéreo.</span></span></div>
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="color: black; font-size: 11pt;">Vuelvo con una historia de la que
conocemos las fases de su desarrollo porque ya son muchos años de bregar contra
la estulticia y la cobardía y me escacharro leyendo Las Aventuras de Anarcoma y
el robot XM2 que dice Nazario que será su último libro, pero esto nunca se
sabe, porque los autobuses siguen pasando incluso a contratiempo. El libro lo
ha sacado Laertes y anuncia algo delicioso. La travesti detective siga viva.
Hubo un tiempo en que no se oía hablar de ella y por mucho que le preguntaras a
su autor no acababas de sacar agua clara en un asunto de vital importancia que
es el de saber adónde han ido a parar nuestros héroes de ficción, que viene a
ser lo mismo que saber adónde han ido a parar ciertos amigos que seguían sus
historias con el mismo deleite, trepidación pura, con la que se sigue este
libro donde se menciona, sin mentarlo, el autobús de marras mucho antes de que
alguien diseñara en un papel sus asientos. </span></span></div>
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="color: black; font-size: 11pt;">Anarcoma trajo el viento antes de
que hubiera aire, fletó autobuses antes de que se pintaran, puso la pistola
sobre la sien de Don Reprimonio pero nunca disparó, se pegó con los hermanos
que querían copiar la máquina del Doctor Onliyú que acababa con el deseo y las
bajas pasiones, puso Barcelona del revés y vio como XM2, el tan macho, acababa
siendo una mujer de armas tomar.</span></span></div>
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="color: black; font-size: 11pt;">Mi amiga, casi una hija, como he
dicho, una mujer valiente y guapísima, estuvo a un tris de convertirse en
Anarcoma para un documental de Nazario. Yo no lo veía claro. Creo que le
habrían tenido que poner tetas porque no daba la talla de pecho, pero a ella le
gustaba la idea, le brillaban los ojos. Y su novio, un italiano de espaldas
mojadas compró el disco de Marc Almond con la canción dedicada a la detective<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> que ensalzaba <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">las Ramblas.</span></span>
Convertirse en ficción, mira qué cosa. Sexualizarse para desexualizarse,
opacarse para brillar, morir para no resucitar o vivir bajo las ruedas de un
autobús, esperando que otros piensen por ti, corazón cobarde que se pregunta<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> que <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">es lo que tendrá </span></span>quién entre las piernas y Anarcoma y sus colegas ya habrán sellado con
sus besos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-74804391203191217252017-02-06T20:53:00.000+01:002017-02-06T20:53:00.776+01:00Desobediencia<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> Los hechos ocurrieron hace unos cuatro o cinco años, no
recuerdo bien cuando, pero sí recuerdo que los días eran gratos y un amigo me
aconsejó la primera novela de Encarna Castillo, que era una mujer que conocía y
trabajaba en la edición de libros. Sé que lo compré en la Central porque el
libro no estaba distribuido a lo grande y por que al<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hacerlo venía de casa de otro amigo que vive
cerca de la librería y se echó sobre los estantes como animal hambriento. Por
la noche empecé a leer la novela. Se titulaba Cold Turkey y hablaba de los
clubs nocturnos de jazz del Greenwich Village o el Bonery y de la rumba
catalana de las tabernas portuarias de Barcelona, lo cual representaba un gratísimo
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>comienzo. Al rato ya estaba metida de
lleno en una historia confusa y agobiante entre la protagonista, una escritora
de pulp lésbico y su amigo, un músico de jazz muy demandante. Me venció el
sueño y al día siguiente salí con ella a la calle. Era verano y no llevaba
bolso, así que en el interior del vagón de metro <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me la calcé en el sobaco haciendo pinza con
el brazo derecho bien tieso, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mientras
que con el izquierdo me agarraba a la barra de sujeción. Estaba situada en la
misma puerta de entrada y salida de gente porque era hora punta y el metro
estaba abarrotado, de modo que en las estaciones, me hacía a un lado para dejar
entrar y salir a la peña, que es lo que advierten que hay que hacer los
adhesivos en los cristales de los vagones. Al llegar a la estación del Paseo de
Gracia, alguien me birló el libro. No vi quien era, pero si pude sentir los
pasos de un ser corriendo en dirección contraria al mogollón de gente dispuesta
a entrar en el vagón, con el aleteo de movimientos y todas estas cosas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El hecho hizo que las personas que estaban a mí
alrededor preguntaran que es lo que había ocurrido, mucho más porque yo grité
una palabra soez dirigida al ladrón. Me han robado un libro. Me pareció oír un
suspiro de alivio entre las personas que se habían preocupado por la cosa. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nunca antes me habían robado en el metro y
nunca jamás me habían robado un libro, salvo los colegas impresentables. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La pregunta era adonde iremos a parar que es
la que se hace todo el mundo cuando le sustraen algo. Luego he ido explicándolo
porque el hecho es extraño. La novela de Encarna Catillo sobresalía de mi
sobaco y no llamaba a engaño. Lo más bonito que me dijeron al respecto es que
cada ser robado tiene el ladrón que se merece, pero esto me<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dio un subidón porque me lo dijo alguien que
siempre dice cosas bonitas, que si te fijas bien, no lo son tanto. </span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">He venido a contar esto porque ahora, Encarna Castillo saca
segunda novela. Se llama la Venta del Rayo y ya se puede adquirir online y
cuenta con un prólogo de Baltasar Garzón. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Esta vez viene a hablar de los primeros meses
del inicio de la Guerra Civil española y dice que lo suyo es también una
invitación a la desobediencia, al guión que la historia oficial de este país ha
construido para que podamos conocer nuestros hechos recientes. </span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Encima, la chica, ha montado con unos amigos Trampoline
Ediciones, un lugar donde generar cultura, dicen.</span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Lo robado ha aumentado. Pueden volver a robarme una novela
de Encarna Castillo pero no su editorial.</span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">He escrito sobre esto porque creo que es justo hacer de este
lugar un sitio para dar a conocer cosas que me gustan. Y eso que ya tenía medio
post a punto sobre otra cosa, escrito en catalán, porque eso me va como<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me va, y ha venido un gato loco, se ha
sentado sobre el teclado, me ha desconfigurado el texto y ha vuelto a salir
pitando porque mi perra lo aguanta de huésped pero <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hasta cierto punto. Mi perra no soporta oírme gritar,
como me oyó el día que llegué, desazonada a casa y le dije, Ruma, m e han
robado un libro. Es algo inaudito. Y me miró como diciendo, lo inaudito está
siempre ahí. Mira por la ventana y verás que lista es y cuánto acierta mi amiga
canina. Lo inaudito es que no podamos votar, en Cataluña, desobedecer, y que
tengamos que soportar la mirada en lontananza del falso mesías Mas al que sigue
toda aquella gente que cuando ibas a una manifestación por el Estatut en el 77
te decían qué en qué líos te metías y ellos vivían la mar de bien en el
franquismo, en la transición y en el oscurantismo de la familia nuclear. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y al que también siguen almas sensibles y
consecuentes. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Por ellas y por nosotros, desobediencia, libros
para no robar, espacios generadores de cultura, desdén hacia la historia
oficial de todas las cosas y Venta del Rayo online.</span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-19356393298800557692017-01-06T16:26:00.001+01:002017-01-06T16:26:20.055+01:00Alicates y Reyes Magos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS1FKQOWkul1WiO7_tOAqADpSM4FRRH6QMjPhkpI4iaPpWWHqOoQ9DwCgXjNvT7xVHLdhUawiqpt-BQwcJEgMGOTtL-03qWAxmhBCjcfBywATFXWrnzLDUZw5lVWsojmYGsIYZcC6YAvs/s1600/Reis+97+Patges+caminant.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS1FKQOWkul1WiO7_tOAqADpSM4FRRH6QMjPhkpI4iaPpWWHqOoQ9DwCgXjNvT7xVHLdhUawiqpt-BQwcJEgMGOTtL-03qWAxmhBCjcfBywATFXWrnzLDUZw5lVWsojmYGsIYZcC6YAvs/s320/Reis+97+Patges+caminant.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Fotografía de Josep Bou. Pajes de Igualada, por supuesto, yendo a trabajar</span><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #191919; font-family: "Arial","sans-serif";">Aquella señora con los ojos humedecidos de lágrimas a punto
de estallar que mirabas un instante el día de la Cabalgata de los Reyes Magos
entre el montón de gente y veías embobada mirando la Cabalgata, cuando tu ya sabías
de qué iba el rollo pero te lo tirabas igual, y dudabas entre si la mujer lloraba de verdad o lo simulaba; aquella
mujer, gente amiga, ya soy yo, solo que ahora vuelvo a tener niño, de modo que
como tantísima otra gente he tenido y tengo, aparte de la mía , otras dos
infancias, que subsiste, o mejor dicho, sustenta y abriga todo lo demás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #191919; font-family: "Arial","sans-serif";">Pero ha habido tiempo, años entre infancias, donde odiar o
echar de más las Navidades o virar de calle para no pillar el tumulto de gente
de la tarde de Reyes. En una vida hay tiempo para todo y sin embargo siempre
parece que hay mucho que aprender. La
curiosidad es un acicate y un alicate. Motor y herramienta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #191919; font-family: "Arial","sans-serif";">Pero luego viene lo de tener que mantener la mirada en la
realidad y no desdeñar nada del paisaje,
así sea fiesta y haya una infancia que compartir, y aparece Alepo, los niños
que mueren, los niños que Europa ha matado, los que va a matar y los que siguen
con vida, con infancias que compartir y sin ningún alicate ni acicate, y te
preguntas como le trasmites esto al niño que mira embobado al Rey Mago que cubrirá
sus ilusiones. Cómo hacerlo sin parecer pájaro de mal agüero, pero caray, la
infancia no es una bobada para pequeños crédulos y mejor saberlo ahora qué
negarlo para siempre. Y hay que contarlo. Sin pretensiones de caridad,
gestionando la cosa como una verdad incómoda, pero hay que contarlo y no
sacárselo de la cabeza si al final no queremos ser todos “trumps”, ya en
palacio, ya en chabola, posando con un balón nuevo para el selfie.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #191919; font-family: "Arial","sans-serif";">Contar que siempre que se celebra algo se desmerece otra cosa,
que gozar no quiere decir dejar de pensar, igual que sufrir no significa no
poder reír o tomar, del sol, los rayos que sacudan tu cabeza. Que nada es
blanco ni negro y por eso los reyes son tres y el rubio el de en medio. Y que
es precisamente por eso, por los matices y las posibilidades, que la vehemencia
se impone. Y que es lo individual frente a lo general y lo general frente a lo
individual por lo que se postula, se sentencia y se pegan golpes sobre la mesa.
Que es el matiz el que radicaliza y que no hay radicalidad que no defienda la
dignidad humana que no estalle en mil pedazos al ser analizada. Que por todas
estas razones, aprender a vivir no es nada fácil y por mucho tiempo que haga
que lo lleves haciendo siempre parece que hay muchísimo que aprender. Que la
infancia no es de bobos y que es bello tener tres y tener mil antes que desecharla
y volverte un ser infame como el monstruo del cuento, amargado, avieso,
buscando siempre los tres pies al gato que todos ellos muestran si los miras
bien, tan generosos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #191919; font-family: "Arial","sans-serif";">Uf, se ve que hacía días que no entraba y siempre lo hago a
resultas de la urgencia. Una urgencia que sin ninguna duda no existe pero da
mecha, como no existen los Reyes Magos (y este fue el primer, enorme disgusto,
que me llevé en la vida) pero parece que sí, sí al mirar alrededor
también ves la muerte de tantos niños y tanta gente, tanta injusticia, e
intentas combatirla con las pocas herramientas que tienes a tu alcance, incluso
en la bonhomía de un sueño imposible en la noche más mágica del año.<o:p></o:p></span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-21123428494120811532016-12-13T19:11:00.000+01:002016-12-13T19:11:27.789+01:00Negación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRLl2qOUrosug77F97rS-gqToBI5yWhnrHMrvf934_K38fb9LNlt9zQyiFTo-FiC8wotqbEnfPG8LaKisi0pH2iVM9xHcTo10x9o6Fzz8vKLvqyAFpCXuS9uS0BCYsCKvURNKLLx13-LU/s1600/Negacionismo-cambio-climatico-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="173" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRLl2qOUrosug77F97rS-gqToBI5yWhnrHMrvf934_K38fb9LNlt9zQyiFTo-FiC8wotqbEnfPG8LaKisi0pH2iVM9xHcTo10x9o6Fzz8vKLvqyAFpCXuS9uS0BCYsCKvURNKLLx13-LU/s320/Negacionismo-cambio-climatico-3.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todo lo niegan. Cuando era chica y me pillaban en alguna
trastada, no me quedaba otra que reconocer que había hecho lo que seguramente
no debía de haber ni imaginado. Había pundonor en mantener la cabeza alta y
decir, vale, he sido yo. Por el contrario, en la escuela, al cobarde, se le menospreciaba. El que apuntaba el dedo
en dirección contraria a su pecho para incriminar a otro era un ser
despreciable. Y lo sigo entendiendo así. Pero hoy, lees los periódicos, lees lo
que pasa y todos lo niegan todo. Encima, y de tanto repetirlo creerán la verdad
a medias, los hay que se llenan la boca al decir que la obligación del encausado
es mentir para defenderse ¿De dónde ha salido tamaña desproporción de la ética
y la responsabilidad sino de una sociedad
infectada de listillos con inclinación de cabeza hasta debajo el ala? En un estado justo (la
elipsis de la rosa y las primaveras, la históricamente desconocida paridad
entre nombre y adjetivo) lo suyo sería responsabilizarse de los actos, así en
los tribunales como en las camas. Pero lo niegan todo. Niega Jordi Pujol, niega
Juan Luis Cebrián, niega Esperanza Aguirre y negó Rita Barberá. Luego hablan de
espíritu navideño pero se han cargado toda la antesala. Vamos de la ficción a
la crucifixión. No hay Dios que nazca.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Afirmar, que es el contrario a negar, también lo hacen y es
para enmarañar más la cosa, para seguir negando con ahínco. Brutal la vuelta de
tuerca de Cebrián según el otro día en Salvados. El tío, con un cojón por banda,
aseguró que los que se autocensuran son los periodistas y decía preocuparle esta
forma de actuar, pobres tipos que solo quieren mantener un puesto de trabajo.
No puede ser que al cobarde de la clase lo menosprecie el colega y el director
del cole y mucho menos cuando el director es la negación y la cobardía infinita
y la de más allá. Y tampoco estamos para despreciar colegas que se autocensuran
antes de que les lleven a la guillotina. Otra vuelta de tuerca es la novela de
Henry James que mayor expectativa crea y peor se resuelve, a mi modo de ver, y
eso que soy fan de James, de Jim (Morrison) de Jimmy (El Rápido) y de Jaimito.
Siempre termino por hablar de mis ídolos. Mis ídolos, al contario de la
negación en la que vivimos, afirmaban mucho. A la gente no le gusta que otra
gente afirme. Es lo de quién te ha dado vela en este entierro. Pero la vela es
de todos los vivos o pasaremos la vida en el ataúd, negados, como lo van
haciendo estos que viven como quieren hasta que les pillan en el renuncio de
robar a los demás. Y negando, negando, consiguen que alguno llegue a creer en su
nada una ilustre forma de vida. Nos pillan por aquí y nos pillan por allá, como
en la pícara y bella canción Don Diablo de Bosé, una afirmación del deseo
juguetón. Otra de las muchas que no nos deberíamos callar, porque hay quién no
ha nacido para eso, no sabe, es impulsivo, fue punki, sigue siendo niño, es muy adulto,
no está para bobadas , o sea lo que sea lo que es, conoce la densa niebla que
precede a la negación y el dolor que esta causa, si corazón es lo que tienen
entre pecho y espalda, el lugar donde guardan las carteras. Y las pistolas.</span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-37905861465606053252016-11-28T20:42:00.001+01:002016-11-28T22:08:20.481+01:00El sueño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1McV0E3AOkMiUn6pDUE1exVbE2CBrpuzmteZXkiVuHqa_MjnUvkpsIcx0PTFjkNVU2IozWmf0Xd_RyMh2TxKXdoVPgXQlifONJJGR3AJjPZAF5Eu5plsw3bFCbWmMRuRMhAJuNw6ETv4/s1600/luisarebecavalent%25C3%25ADn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="162" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1McV0E3AOkMiUn6pDUE1exVbE2CBrpuzmteZXkiVuHqa_MjnUvkpsIcx0PTFjkNVU2IozWmf0Xd_RyMh2TxKXdoVPgXQlifONJJGR3AJjPZAF5Eu5plsw3bFCbWmMRuRMhAJuNw6ETv4/s320/luisarebecavalent%25C3%25ADn.jpg" width="320" /></a></div>
Foto de Luisa Rebeca Valentín<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y ahora que todo el mundo, como tantas otras veces, el mismo
mundo, con lo grande que es, ha puesto la mirada en la islita caribeña, y se ha puesto a debatir, como si le fuera la vida en ello, sobre los que
ahí viven, ¡con los que llegan a vivir en todas partes! y de qué modo lo hacen
y van a seguir haciéndolo, muerto el capo, ya me parece un enorme logro de este hombre que fue Fidel Castro y
toda la gente que lo siguió en un sueño que dejó de serlo para ser una realidad
que no contentaba a todos los que la vivían, porque la realidad, por mucho que
venga de soñarse, siempre acaba por ser más alquitrán que mango, con personas conspirando
(y las que no) avanzando por el enredado cauce que toman las relaciones
personales y los juegos de poder que terminan por echar a perder el sueño,
aunque lo florido del sueño, con, por ejemplo,-y tomo uno solo-, ningún niño sin casa y sin escuela, se veía
pasear por las calles de la Habana con una alegría que servidora recibía con
algarabío y acababa por devenir un sentimiento de vergüenza de Europa que hacía
más improbable el sueño que soñamos, los que aquí, tratamos de soñar para
todos, aunque a veces las relaciones interpersonales y los juegos de poder
alienten al insomnio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Unida a Cuba en múltiples ocasiones por razones que no
vienen al caso, yo también fui ahí, al menos la primera vez, enarbolando el ala
del gran sueño, pero a los pocos días, un hombre, casi anciano, de los de Playa
Girón, me vino a decir que estaba hasta los mismísimos de que la gente, como yo
misma, les mirara como se mira a un sueño
y fueran a contarle su realidad, que no vivíamos, animándolo, como hacían algunos niños en el
Zoo ante Copito de Nieve que querían ver como el gorila se comía la banana que
había dejado de lado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A partir de ahí, establecí relaciones con personas de la
Habana, unas de gran calado que aún perduran, independientemente del sueño, del
mío y del suyo, fuera el que fuese, y dejé
de comprar gorras que imitaban las del Ché. Empecé a sentirme como en casa.
Todo lo que había se compartía de un modo espléndido, y aunque siempre está el
tonto que va de listo y quiere embotar la postal con el oportunismo, la postal de la amistad, con las charlas, los
poemas y la música, siempre fue de una belleza sublime. Había cultura y había
atención al otro. También por personas muy próximas a Fidel. Seguramente el escenario del sueño lo había
hecho posible, pero la complejidad aumentaba como aumenta la saliva en las
largas noches de amor sin sueño, soñando.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hoy, muerto Castro, las tertulias van cargadas con este
tema, pero mis amigos cubanos son cautos y apenas si hablan del tema, o si lo
hacen no se atropellan el uno al otro para tomarse la palabra ni tirarse de los
pelos como los tertulianos del mundo y algunos cubanos de Miami, que han salido
a la calle a beber por su sueño, lo que
su nueva realidad parece estar
cercenándoles, aunque procuro seguir en el lugar donde me apostó el hombre al
que antes he mencionado, el anciano revolucionario, cuando me dijo lo que me
dijo sobre la mirada ajena sobre los sueños que se hacen realidad y, yéndome a lo mío, pienso que hay que ser
bruto o tan genuino como Albert Plà, el artista cuya realidad comparto, -y también, más de un sueño- que estando en La Habana para una actuación, no pudo realizarla porque justo este día de tantísimos días murió Fidel. Y a vueltas con
lo mío me pregunto qué sería de nosotros si todo el mundo nos mirara o mejor
cancelar el cuestionario siempre.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-34141032069205149902016-11-08T13:17:00.000+01:002016-11-08T17:35:21.478+01:00Enemistades íntimas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEFnoaN2wNhdAZo1RJbDbMJ53ACU89HGIdfj-kN3Z72Yug9IoBpkeak5_E_7r3Z-7Zvym00xHrp1nS1pe22a5SXjnDRlyxmpDEiHNOxU7ZIl3IhS3wTzCa4d9y2YRUIQ5EKMdhzp1Hwdw/s1600/manzanasplural.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEFnoaN2wNhdAZo1RJbDbMJ53ACU89HGIdfj-kN3Z72Yug9IoBpkeak5_E_7r3Z-7Zvym00xHrp1nS1pe22a5SXjnDRlyxmpDEiHNOxU7ZIl3IhS3wTzCa4d9y2YRUIQ5EKMdhzp1Hwdw/s320/manzanasplural.jpg" width="213" /></a></div>
El plural de la manzana<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A veces siento que tengo que venir aquí a escribir palabras
de consuelo por lo que pasa en el mundo grande, no en el chico, que está de
amor hasta las trancas, y entonces siento que el consuelo he de dármelo a mí
misma y que no basta llenar, en casa, el vaso de agua fresca ni perfumar la
estancia para sentirse yupi, sino que hay algo muy grande que pesa en todas
las espaldas de, ay, almas sensibles o no tan podridas como para poder soportar
toda esta mierda de mundo de donde huyó el dinosaurio del cuento y se posó una
escama de pez, cien millones de años más antigua. Toda la vida venía del mar y
ahora va casi toda la muerte. La impotencia fue un género musical que luchó
contra el boom de los de Operación
Triunfo que saturaron el mercado cuando la industria discográfica se iba a
hacer puñetas, pero las nuevas bandas metieron mano en lo de Internet y algunas
se dieron a conocer aunque fuera poco, porque lo bueno también sigue ahí, solo
que se hace difícil encontrarlo entre tanta información, -dime si eres capaz de
digerirla y si me dices que si no te voy a creer, Satanás, que ni tú puedes
estar en todo, con la que hay montada. La impotencia fue creciendo y tomando el
atlas. Llegó a todos los hogares de todos los lares, y a fuerza de
convivencia nos volvió a todos turulatos, indiferentes o en maestros de
arañazos, buscando un lugar donde exorcizarla. Hay quien vela y se quema con la
llama. No está todo perdido. Va, entregad los corazones. Entregad los discos de
Fito Páez, que se ve que se lo pasaba la mar de bien durante el gobierno de la
Kirchner, rodando por toda Argentina, cobrando guay y calladito, pero
sigue teniendo canciones para la gloria y que con su pan se lo coma. No se
puede pedir consecuencia a la peña. No se puede pedir más que aquello que nos
corresponde y aún así, ya ves, la tía utopía toma cada mañana el autobús en
Santa Eulalia, en San Quintín de Mediona o en Toledo sur, pero ahora va sola,
de persona en persona, la llaman la delirios y es considerada una enferma
mental. Háblale, no le temas, rezan los slogans para concienciar al pueblo de que
ser maricón, o tener bichos en el cuerpo o en la mente no es nada malo. Una nueva
conciencia de flatulencia y falsa caridad está enredando. ¿Qué podemos hacer?
No sé si el plural me desmerece. He pillado por los bajos la esperanza. La
tengo bien cogida. Lo mismo que tantos de vosotros, me acaricia cada vez que
pasa algo que enciende la chispa y se
hace el fuego que calienta. Los pequeños gestos harán un tsunami que avasallara
tanta inclemencia. Lo sé seguro porque de otras guerras hemos vuelto a casa
aparentemente ilesos. El plural me confirma mis propias hazañas. Y ahora voy a
por el agua y el vaso. Beber cuando se tiene mucha sed confirma que hay dios,
válgame el cielo. Y no apagar los deseos en fuentes engañosas. Tenemos que
medir mucho, pero por eso nos enseñaron a bailar sardanas de chicos, para
contar los pasos. El plural, engaña. Cada uno con su estratagema. No todo está
perdido, ni el bestia de Páez, que dice que Sabina no escribió lo mejor que ha
escrito, y lo dice para salvarse y que
el cuento le salga redondo, pero lo de: Y morirme contigo si te matas / Y
matarme contigo si te mueres/ porque el amor cuando no muere mata/ porque
amores que matan nunca mueren, es del chulo madrileño de Jaén, aunque morir
amando sea una forma de vivir que tantos compartimos. Y el plural me esconde y me exhibe.</span> </div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-48042062582058230412016-10-27T23:57:00.003+02:002016-10-28T12:28:58.795+02:00Viejo novio e investidura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvDaT_hxBFOerun7Br8CI4X5RbRJDO2-zGORhJmgZjNu1BiFjyRBDrN-kN6PbqAMo3JJg-1WkQxtUKcBuLaICtLmJJ_IrXQRZJrqcDjL4krPWteLvDJoOGjbx8NMw1m_yI0pGhw3hyyhM/s1600/tricornio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvDaT_hxBFOerun7Br8CI4X5RbRJDO2-zGORhJmgZjNu1BiFjyRBDrN-kN6PbqAMo3JJg-1WkQxtUKcBuLaICtLmJJ_IrXQRZJrqcDjL4krPWteLvDJoOGjbx8NMw1m_yI0pGhw3hyyhM/s320/tricornio.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hablaba muy bajo pero decía cosas muy intensas. Era un chico
joven y yo era una chica igual de joven. No lo he vuelto a ver nunca más pero
todavía tengo ganas de que un día se comunique conmigo para ver cómo ha crecido, aunque esto lo digo ahora
porque estoy escribiendo sobre él, pero estando en tránsito, estando en cada
momento seguido de otro momento, cada instante deforma el instante anterior e
incluso el instante mismo, y yo ya no
puedo sostener ni alargar ninguna otra certeza que no sea aquella que me viene
del amor del bueno, de modo que no sé si, pongamos por caso, apareciera el
sábado a las siete de la tarde, me gustaría verle o me parecería un estorbo su
presencia. Invoco la nostalgia para que nada vuelva a ser como antes, más que
el sabor de la nata, tan azucarada y líquida la que venden hoy en día en los
supermercados. El chico, decía, hablaba bajo y decía cosas muy graves, pero
igual nunca le hice suficiente caso, porque me gustaba más buscar imágenes en
la imaginación que emparentaran con aquella forma suya de ser y cuando sentí que Pep, al hablar,-tenía un nombre muy común-, era el gesto que lleva a
alguien a deslizar, delicada y sigilosamente, una nota por debajo de la puerta
de la habitación, una nota de vida o muerte, ya me di por satisfecha, sólo que entonces me
venía la imagen a cabeza cuando lo tenía enfrente y veía la nota deslizarse todo el rato. Mi atención seguía estando sobre lo que él representaba para
mí y no en lo que era en realidad, si es que él quiso alguna vez que le viera tal
cual era, que creo que no le gustaba nada. Lo que me sorprendió no fue que se fuera con
un chico, teníamos una relación abierta. De hecho, era tan abierta la relación
que en ella había tanta gente que a veces sobrábamos nosotros. Era una relación
de dos que buscan una relación, y para no aburrirse en los intermedios, galopan
juntos. El día que me dijo que se había enrollado con un guardia civil (y no es
coña) aunque había sido un rollo de una noche, me pareció un ser miserable. No
hay que dar placer al enemigo. Me sobrevino una moral de buenos y malos,
heredada de la catequesis y de las historias de Bonanza. Fue el principio del
fin y entonces me busqué a un tipo más gamberro, malo de atar, pero nada peligroso.
Nunca sabréis las risas, mandíbulas como puertas al batir, que mis amigos y yo
nos hemos hecho a costa de esta anécdota. La del guardia civil. De hecho es uno
de mis hits cuando se habla de amor y desamor y la saco a colación para
desencallar los ambientes, porque no hay nada que turbe más el aire de una estancia,
que lo densifique tanto, como cuando se habla de cosas que no se pueden tocar
ni mostrar ni demostrar ni importan a nadie más que a dos (la canción de Luz
Casal) como, por ejemplo, cuando se
habla de amor. Hoy he pensado en él y no ha sido porque me haya parado la
guardia civil si no por la investidura de Rajoy, esta forma tan horrible de
arrancar puertas para tirarnos piedras esculpidas con los mandamientos de la
ignominia y me ha parecido que aquél día
en cómo corrimos a votar, en el ochenta y dos, al “pesoe”, con los “deeneiés”
recién estrenados, flamantes, -plástico sobre piel-, aquél día en que salimos a
la calle cuando la calle salía de sí misma, se alborotaba, y sobre asfalto,
esperanzas, lo venían a ensuciar por completo tantísimos años después con
gestos de ir andando hacia atrás, a ras del acantilado del pleistoceno de las
almas, pero qué va, la suciedad es suya, la destrucción es suya y el correr y
aprender fue y sigue siendo nuestro, las cosas vividas, el cuerpo de Pep, tan
bello, desnudo sobre la cama que hacía de casa, que hacía de cocina, que hacía
de alfombra, y la generosidad también, el compartir con guardias civiles lo que
no se puede apresar nunca ( y no es chiste verde tonto) y esta resistencia de
edificio que tenemos, esta corporeidad de árbol, esta rabia y esta luchar hasta
partirnos la boca, sigue siendo nuestro, como el reír y la falta de certezas y
la certeza del amor del bueno siempre y las ganas o no ganas de saber de él, de
ver cómo ha crecido. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-79213803787327857032016-10-13T16:55:00.002+02:002016-10-13T21:21:55.175+02:00OH, Merci! Homenaje a Dylan por el Nobel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGJSUBXDwMY2AFtbSZrE9Eb54MqE3YluXuPR9xTtqfPFvPWCAFbC7jQp1W9Eq-QeONs7mn9fyVM3_MgxSvuqhIR0nFMZpsupJxRVgihd5Cgph626Gmkyh5HtA_jaD22R6KtN2BQwLKkj0/s1600/dylan.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGJSUBXDwMY2AFtbSZrE9Eb54MqE3YluXuPR9xTtqfPFvPWCAFbC7jQp1W9Eq-QeONs7mn9fyVM3_MgxSvuqhIR0nFMZpsupJxRVgihd5Cgph626Gmkyh5HtA_jaD22R6KtN2BQwLKkj0/s320/dylan.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Incapaz de decir nada de Dylan en este momento del Nobel,
con la emoción y todo eso, adelanto un párrafo que escribí no hace más de dos
días para el libro que estoy escribiendo sobre lo mío en la música. Un adelanto
para hacerle los honores, aunque está sacado del montón de palabras y se pierde
el orden cronológico y estas cosas. Y no está corregido!!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
…Debe ser una carga seguir siendo Bob Dylan después de
tantos años, pero la cuestión es que el tipo sigue actuando como si supiera
algo que el público desconoce. Estamos en París con Bertha y Martin J.Louis
para cubrir la primera actuación de su gira europea. Antes hemos pasado por
casa de Nico. Parece que le han cortado la luz, pero sigue instalada en el piso
de su amigo Phillipe Garrel en el que también yace una Maria Schneider que
viene a parecerse al gajo de la naranja que fue pero tiene estos maravillosos
ojos que increpan ternura y muerte. Nico
dice que ella también quiere ver a Dylan, le quiere pedir pasta( Se metió en lo de la música a través de un tema suyo, de él) Mis jefes
pasan de meterla en el coche camino del Palais d´Sports. Esto son cosas de
yonqui que pillan energía y te meten en follones. En un momento, los tres del
Popular Uno nos hemos quedado sin aire. Es cierto, el rollo es cansino. Dicen que Dylan está acabado porque
hace unos años sintió sobre suyo la mano de Dios, grabó un disco muy rabioso
recién convertido al cristianismo y los críticos fueron muy crueles con lo suyo
y compararon lo que hacía con un
espectáculo de Las Vegas. A mí me fascina esta capacidad que tiene el amigo
americano que hace poco se metió en el Islam y volvió a apearse de toda
religión, para transformarse: Un día se pone a brillar y al otro lo echa todo a
perder. Es el potencial humano creativo y, vale, también sigue siendo un símbolo
de que lo mítico es imperecedero y eso ya no mola tanto. Vamos a ver qué hace y
como lo resuelve, dice un colega madrileño que también ha venido a cubrir el concierto. Con esta perspectiva
sería mejor ir a directamente a los juzgados y calzarse una toga, pero no me
dejo emborronar por comentarios ajenos y sigo pensando que este hombre que
canta con la emoción en la voz, con todo tipo de emociones en la voz, y quiebra
las canciones para que le público no pueda seguirlas como en un karaoke, es
pura literatura, como todos lo somos, solo que él la sube al escenario, la graba
y la muestra. Además, él dice que se considera poeta y uno es lo que se
considera, otra cosa es que no te lo reconozcan, pero a Dylan si se lo reconoce
todo el mundo, al menos los que leen libros y leen letras de canciones y leen cómics y leen prospectos médicos. Leer para sentir y para saber. Luego, la música, que es la quinta esencia de todas las artes
según lo veo yo, aumenta, amplifica y distribuye emociones. Oh, Mercy, dijo
Dylan y el público parisino se puso en pie. Él contó que era un maldito hijo de
puta que no se ponía de acuerdo consigo mismo. No importa lo que se dice, lo
que importa es como se dice, la mirada, y Dylan lleva gafas de sol. Cuando le
pica un ojo se ve como se lo grata por debajo de ellas. A ver cómo le cuento a
los colegas del punk que me fascina este hombre al que conocí por un casete que
tenía mi hermano y le birlé de inmediato en cuya portada iba del brazo con la
pelma de Joan Baez, que hizo un feo muy grande a los fotógrafos en Barcelona y
luego, en la rueda de prensa posterior al feo, donde fue a pedir perdón acabó
preguntándose qué habría sido de ella de haberse casado con el genio y me vino
a la cabeza la imagen del casete que ya no tenía yo, si no que fue a parar al
piso desastroso de Nico en la Rue de la Opera, porque hay casetes que tienen
una larga vida y ella me lo pidió un día que vio que se asomaba entre mis cosas
¿Tu entendías esto a los catorce años? me preguntó la terciopelo Su interpelación no
carecía de delicadeza y haciendo honor a ello hubiera debido responderle lo
justo, que la literatura se entiende siempre y más si va acompañada de música
pero me mosqueé toda Dylan cuando actúa y algo no le sale tan bien como espera
y le devolví el tiro Y eso me lo dices precisamente tu, que dices haber leído y
disfrutado a Lautremont en francés al término de la Alemania nazi junto a un
amigo que sabía alguna que otra palabra. No se pueden confrontar las experiencias literarias,
es como confrontar el amor o el dolor, que es algo que sabe hacer Dylan con su
literatura de verso, de letra de canción y de nota de guitarra, donde todo él
queda al descubierto, lleve o no lleve gafas negras.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-53156269135386687422016-07-20T12:49:00.001+02:002016-07-20T16:51:48.356+02:00Cuento de verano<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipinHVMiPXtrD5ydq1l70gJWtCJ6Afczs_dJTSh1BOwBUCGxoixw1upyJ6dbOLBA2U5ZUzQIw329W_VzTxuPrDWFx0QWg_3YmA5tDXQnR7WFvYIPY9VJhtH3Fkvd7yRzbB4BJh8WbRILQ/s1600/farinera+borda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipinHVMiPXtrD5ydq1l70gJWtCJ6Afczs_dJTSh1BOwBUCGxoixw1upyJ6dbOLBA2U5ZUzQIw329W_VzTxuPrDWFx0QWg_3YmA5tDXQnR7WFvYIPY9VJhtH3Fkvd7yRzbB4BJh8WbRILQ/s320/farinera+borda.jpg" width="281" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Foto de Farinera Borda que cuenta el cuento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No podía dejar de
escribir el cuento de verano que a todo blog corresponde. El cuento siempre
anda cerca, todos los cuentos. Hubo unos que contaba una prima hermana de mi
madre cuando éramos chicos los que entonces éramos los pequeños de la familia, y todos nos poníamos a sus pies, rendidos de
las múltiples batallas de los días de
calor, que encendían la diatriba de los distintos puntos de vista. La mujer imaginaba
a los músicos de una orquesta que habían padecido un accidente, varias horas al
fresco de la noche, sus cuerpos disparados
por un choque de vehículos. El paisaje era desolador y nadie les atendía. Se
podían ver unas piernas por ahí, unas
cabezas por allá, pero los músicos, siempre formales, porque la vida del músico
es aciaga, acababan por tocar al día siguiente como si nada hubiera pasado. Material
muy sensible. Punto de salida filosófico que roza el absurdo, la vida misma. Y
así todo el tiempo, con los tebeos y las pulsiones hormonales (últimamente oigo
demasiado eso de que la peña joven se mueve al albur de la hormona como si el
deseo perteneciera a la biología y no al arma, al fuego que predecía Miguel
Hernández en la Nanas de la cebolla, venir de la dentadura, de la boca) Pero este cuento de calor o de días en que lo
hacía ( y del frío también) lo ha escrito más que bien, genial, con un estilo alborotadamente libre y
muy de pillar el corazón del lector, el compañero Javier Pérez Andújar en el
Diccionario Enciclopédico de la Vieja Escuela editado por Tusquets, que es una
carta de amor en toda regla con entradas que son bien nuestras, de unas generaciones concretas en
un país concreto, y pueden ser las de tantos otros que no crecieron, por poner
un poner, con las canciones de Camilo Sesto. Toda biografía tiene un cantante
edulcorado que termina por parecerse a la bruja Pirula. Todas las biografías se
repiten. Todas las personas repiten siempre a los de la totalidad de su clase,
escribió Gertrude Stein. Y Andújar repite a los de su clase y también a los de las aulas. Un delirio descacharrante
irrumpe un texto donde aflora una nostalgia vista desde el presente, con lo cual
ya no lo es y todo es puro relato, literatura de chaval que toca la guitarra y
sigue queriendo ser canción. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Le pasé el libro a una
colega, gran fotógrafa inglesa, amante del dirty realism y toda aquella
zarandaja de decir polla y decir culo que ya existía cuando se definió y me
dijo que se lo había pasado llorando. Le pregunté si había entendido algo y se
mosqueó. Lo he entendido todo. Los lectores son como los músicos de las
orquestas según la prima hermana de mi madre, un día se accidentan y se
descomponen y al otro ya están metiendo la nariz en otro libro. A cada cual se
le descompone un miembro distinto, por mucho que a mí, de niña no me gustara
tener miembros y si apéndices porque de lo contrario me sentía excesivamente
habitada. Lo de Andújar no es una enciclopedia, es una espada en toda la frente
del pensar. Ay, cuando habla de los pobres… Chitón, no voy a mentar el asesino ni voy a mentar el
final, pero el párrafo último es el que más me ha escocido, que no sé si a la
inglesa que lloró lo que siempre se llora, la ausencia. Quizá por el final del
libro, que me tatuaré en un collage de Emma Cohen, me he acordado de la prima
hermana de mi madre, una mujer fundamental en mi educación literaria, que casi
siempre se sentaba de espaldas a una habitación chica como el mundo en donde
estaban los tebeos, en donde estaban los tesoros y en donde estaba la vida en
casa de mi abuela, un lugar que por muchos años que pasen siempre repito aunque
no sea el mismo, el lugar que cuenta Andújar como lo hacen los de la prosa suya
y de nadie más, y es que en estos lugares o te hacías tu o te hacías otro y a
palmarla de por vida, repetición histérica. Que Javier lo haya contado, que
haya contado algo tan íntimo, es una osadía muy grande. No se puede decir en
voz alta el lugar donde habita lo vulnerable de la peña porque entonces ya todo
se sabe. Cuando la prima hermana de mi
madre pillaba el hilo de los cuentos y se hacía muy tarde entraba mi tío y
amenazaba con castigarnos a dormir descalzos bajo el tejado. También a ella. Mi tío murió a principios de este mes y el cuarto de los cuentos fue derribado
muchos años antes. Cuando todo esto ocurría o estaba por ocurrir, Pérez Andújar
lo escribió en un libro, en una carta de amor que tiene forma de enciclopedia,
de chiste, de diccionario, de corazón de tiza en la pared y de canción.</span><o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-60394279254505885642016-05-30T12:34:00.001+02:002016-05-30T17:22:58.979+02:00El punk no ha muerto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuc3WpIH4Tvpxv3l1AYb_-wbFI2JGnSHfbI9AW5aoveTOwI1tBz_Z0dH6cG_6DTvNHasb_kn1JijvULP7WEPOohzZkEbjuHTLQesCDbvShO3VwXxu1OBldg_9wN3vUdUfB_Sll8lHYKiI/s1600/punks.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuc3WpIH4Tvpxv3l1AYb_-wbFI2JGnSHfbI9AW5aoveTOwI1tBz_Z0dH6cG_6DTvNHasb_kn1JijvULP7WEPOohzZkEbjuHTLQesCDbvShO3VwXxu1OBldg_9wN3vUdUfB_Sll8lHYKiI/s320/punks.jpeg" width="320" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; color: #191919;">Voy a pensar que podemos o si no me vuelvo loca. Voy a pensar
como lo hizo el otro día Dani Navarrete, punki de los ochenta, uno de los
primeros Oi! Oi! <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">b</span>arcelonés de botas de punta de acero, hoy todo un señor, que
ante la manifestación fascista del otro día (siempre es el otro día en el
fascismo, siempre es actualidad) levantó el puño y se montó un cabreo masivo. El
puño llevaba el tirón en el músculo de muchos puñetazos dados y recibidos
cuando era joven, que con los de su peña, repartía y recibía de los neo nazis. Era en la época
en que mataron a Sonia la transexual, que hoy tiene un lugar para el lamento, la expiación, la memoria y
la vergüenza en el Parc de la Ciutadella. Barcelona estaba entonces muy
crispada. La Barcelona canalla estaba expirando y venía el orden impuesto por la
transición. Y ahí nacieron los punkies. Eran pocos y siempre estaban en los
mismos bares. Oye, pon la Polla Records. Y al final pinchabas la Polla, pero seguías
prefiriendo a Jimi Hendrix. También era cuando te ibas a dormir con el corazón
en un puño porque un negro había matado al colega del Bar del Pi. Un negro. Un muerto. Negros que matan y negros que mueren. No
éramos racistas, pero los neo nazis sí. Y entonces solo veían negros. Y los
punkis iban de negro. Hay un momento en que tienes que levantar el puño o te tragas
la mierda y se te hace rueda de molino el estómago y la empiezas a repartir al
modo cobarde ventilador. Vi la foto de Dani, puño en alto, ante la multitud de
la España unida contra todos y me dio un escalofrío. Yo también estaba ahí, de algún modo.
Una motita. La foto siguiente era el abrazo de un manifestante con un policía
ante la puerta de la comisaría de Vía Layetana y tuve otro escalofrío. Era un
abrazo fraterno. Fue un escalofrío interno. Mientras escribo tengo un rún rún interior que me dice, Bonet,
no deberías estar dándole tanta importancia a todo esto. No es tiempo de
dividir más, pero lo políticamente correcto es el adocenamiento y las cosas
vienen cuando vienen. Dani levantó el puño. Una vez le sorprendí en el baño de
un bar. Abre, chaval. Estaba en pie con una chica. Dani levantándose. Tantos
Danis, tantas cabezas. Vamos a pensar que podemos o nos volvemos tarumbas. La
ética adocenada al servicio de la política. Matar al contrario no es vencer
pero ellos han estudiado el marketing de Satanás. Podremos convertir (y no
hablo en términos de resultados electorales, si no del día a día, cotidianeidad
en pie) esta inmundicia en oasis donde petarnos de risa. Debemos poder bañarnos
en ríos de vino y cocinar cosas ricas. Tener un lugar donde maquearnos para
salir hechas unas damas, hechos unos señores, y levantar el puño si es preciso.
Pensar llevados por impulso porque al impulso ya lo mueve mucho tiempo de reflexión y de
vivencias. Pensar como hizo Dani el otro día ante una marabunta de fachas. Sentir
como en los baños. Y pasear como de niños, parándonos para dar de comer a las palomas. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-46266273545024180982016-05-11T19:35:00.002+02:002016-05-11T22:10:20.664+02:00Matar por Anna Gabriel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6W5sxmKTV3ZzPsqEIKmL9osQPP1sKxBe3Wc-zfPcXwuZusCWQUo-juiGZqr__zwTc-cYmviu_smqcHi6Odpe2dZDQSDUKwMCSrD59nhwbR6q45I4ardWQkQM8SAS10E0fT8FCOpz1rqc/s1600/JordiBOrras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6W5sxmKTV3ZzPsqEIKmL9osQPP1sKxBe3Wc-zfPcXwuZusCWQUo-juiGZqr__zwTc-cYmviu_smqcHi6Odpe2dZDQSDUKwMCSrD59nhwbR6q45I4ardWQkQM8SAS10E0fT8FCOpz1rqc/s320/JordiBOrras.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Foto de Jordi Borrás</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background: white none repeat scroll 0% 0%; color: #191919;">Me da la sensación, en un refunfuño, que cada vez somos más
cangrejos, y caminando hacia atrás se hace camino al pasar, con la indiferencia
o echando el grito al <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cielo. Dice Anna
Gabriel lo que dice de la familia que es algo que dijeron los hippies, aquellos
ancianos, hoy todos muertos, criando malvas power, menos algunos que no se
bajaron la cinta de la cabeza hasta el cuello, collarcitos de perlas de la
sumisión, de la ambición, de la sedación y del entumecimiento cerebral menos en
el cacho del cerebro que da para atesorar, contar el dinerito. La familia de un
asesinado recibe calderilla y deja que el poderoso caballero selle aquello que
no sella nada. Se van a quedar vacios como la nada y a los pies de dios, allá
en las alturas, el ilustre no podrá juzgar nada porque la nada no existe ni
para él, que la pisa con garbo y pisa morena. Qué, a estas alturas, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una sociedad mire a alguien como a Anna
Gabriel con cara de asco y estupefacción cuando dice lo de tener hijos a la
manera que tantos pensamos y en cierto modo perpetramos (ay, el precio de la
libertad es el más caro, ¿O es que todo hay que decirlo?) y entienda como agua
de Mayo (que ya viene siendo demasiada) que se lancen monedas sobre la sangre,
viene a decir que desde mi adolescencia hasta hoy no ha pasado nada. Y no voy a
mentar la edad porque las matemáticas son el resultado de un error que no hay
que agrandar si no puedes dedicarte a <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">él</span> por crasa ineptitud. Sí, esto nos viene
pasando. El plural admite a varios de mis amigas y amigos con los que lo
comento de vez en vez, no mucho, para no dar el cante del blues donde no hay
más negrura que la del alma, cuando nos reunimos en la ladera de la montaña y más
abajo, en el cementerio de coches, reluce, maltrecho<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">,</span> el Cadillac.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>En uno de estos encuentros, un colega, en un arrebato, dijo, al modo España
5: Yo, por Anna Gabriel, mato. Pero luego fue peor caer de tan alto entusiasmo.
Por Anna Gabriel ya matamos, tío! Nos matamos, arañamos, diezmamos y jaleamos
por toda la peña festivalera del pueblo unido y la cara por partir ¿O no
hicimos nada? ¿No te llegó el amor que te daba? Espero que el odio que ahora
siento por ti te atraviese como un rayo. Maldita sea, esto es una locura. Sólo
quisimos que hubiera gente y cuánta más bella mejor y que las reglas las
pusiera el sentido común del que gozábamos decir que carecíamos a fuerza de
escuchar que así era para acabar proclamando el otro, que era el mismo pero
estaba <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">mareado</span>, y no era otro que el del respeto que<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> otorga</span> el pensar, te estría
la coherencia, te incendia la intensidad de la vida y te concede <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">un</span> chin
pún. Y ahora, tantos años después, volver a lo mismo. Pero si yo no quería
volver nunca, porque lo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nuestro fue un
rev<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">olcón</span> de colchón sobre el piso y ahora necesito una cama especial para las
lumbares y tu ya has vendido por Ualapop tus zapatos de gamuza azul. Y lumbar,
lumbar. </span></span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-51302355863932485052016-04-30T17:24:00.001+02:002016-05-01T10:51:12.716+02:00Madres en el día de ídem<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZbbg09cp-XIpQTh71ClDJawJv0MjgRMme4kAUvWewWY7eEydKTboCK-QhRJAoxu5TvoXtnJxPaBz1_vaMAXoUzcCDKFnAf98rnKJejI_itQiDGPGFyzWR9G9uvOShQXjq3-zybCPiP4Y/s1600/picasso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZbbg09cp-XIpQTh71ClDJawJv0MjgRMme4kAUvWewWY7eEydKTboCK-QhRJAoxu5TvoXtnJxPaBz1_vaMAXoUzcCDKFnAf98rnKJejI_itQiDGPGFyzWR9G9uvOShQXjq3-zybCPiP4Y/s320/picasso.jpg" width="229" /></a></div>
<br />
Madre e hijo de Pablo Picasso<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Madres hay tantas como mujeres en el mundo que lo quieran
ser, hayan o no hayan parido, de modo que el mundo es, en sí mismo, muy madre, muy
coñazo, porque una madre es la supremacía del coño, tanto en el placer como en
el dolor, como fijó el dios de los cristianos a los primeros habitantes de un
paraíso que era un infierno, portándose, dios, en su segunda viñeta, como una madre
castradora, que es la que no soporta ver
a como sus hijos lo pasan la mar de bien. Huelga decir que una religión basada en la castración, es una madre equivocada, un cuento malo, un sueño peor. Una religión es la peor
de las madres, pero malas, las madres, lo somos todas, porque una madre es
buena en función de la persona, de la mujer que es, y todas nos hacemos
trampas. Cuanto más trampas se haga una madre peor será para sus hijos, que
vivirán el embrollo que esto les produzca, pero a fin de cuentas, una madre no
es un dios, como deben sentir los bebés que todo lo que necesitan es amor, al calor
de una madre. Al correr el tiempo, la madre ha de ser asesinada, o al menos
puesta en duda del mismo modo que en los noventa teníamos que hacer puesto en
balanza el orden</span> <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">constitucional y el grosor de los sueldos y no tener que
solucionarlo ahora todo de golpe, a última hora y con tanto por barrer, cuando
la pandemia de la avaricia lo ha cercenado todo. Es curioso como quién fue lo
máximo para una o para uno, pasa a ser de golpe la enciclopedia donde se lee
todo lo que una o uno no quiere ser de ningún modo. Y esto, a la madre, la pone
toda loca ¿Qué te pasa, cabeza de chorlito? Ojalá te hubiera dado un par de
cachetes en su momento. Yo culpé mucho a mi mamá. De mi complejo de Edipo, de
mi TDAH, de mis impulsos y del cha cha chá, de modo que entendí como justo, aún
rebelándome, el que mi hija me hiciera lo mismo pero culpándome de otra cosas. A saber, del rock and
roll y de la ausencia de fronteras. En casa tratábamos de hablar de
responsabilidad, al rollo moderno, y no de culpa, al rollo castrador y cristiano,
pero los cuchillos también volaron, solo que cuando lo tuve todo preparado para
matar a mi mamá me morí de pena de haberlo pensado y preferí comerme el
fricandó que había preparado cantando Maríaaaa de las Mercedes la reiiinaa
más…, aunque mi madre fuera hija de republicano asesinado, pero una canción es
una canción. Ser madre es bastante lío, no solo tienes que cargar con lo tuyo,
si no que de repente te mandan mochilas con cosas que no te corresponden, o a
lo mejor sí. ¿Y si ahora nos hacemos un poco la pelota? En casa, esta frase
servía para cortar los pregones a lo Bergman. Nos peloteábamos y vuelta a
empezar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuando te haces mayor, la madre se muere. Es ley de vida y
es ley de muerte. No suponía tan grande el dolor. Quedarte sin la
incondicionalidad es una orfandad muy grande. Ya nadie te abrazará aunque te
hayas cargado a todos los votantes pobres de un partido de ricos que no vela
por ellos. Ya nadie dejará que te hurgues la nariz en casa haciendo ver que no
ve nada. Y entonces dices viva la madre que me parió, porque la ausencia da una
mayor comprensión de las cosas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Una madre sirve para aumentar o disminuir la auto estima de
sus vástagos. El coñazo es el eje de todas las cosas, así quieras pasar de él o
decir que te la suda. Mi hija, que ya es madre, está en la fase diosa, su bebé
la siente así. Un día le contaré al chiquillo que si su madre se equivoca es
porque ella también se hace trampas, como todos, y porque la equivocación es a la evolución, lo que el coño a las madres. Y entonces, él, me enseñará
las suyas y volveremos a empezar, a hacernos la pelota, a celebrar, todos los días
de cada día, -guardándonos algunos-, el día de la madre, del coñazo que todo lo
disculpa, si es que tu mamá te mima. Y
si no lo hace, ella se lo pierde pero tu también.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-59962769737017836092016-04-26T19:04:00.002+02:002016-04-26T19:04:54.040+02:00In Extremis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXvoea2qTPFwWM1Mk7OcLX-Jjb5JjFjI8h8uecj8TisR1peDbC5BhpExcyW_7wIi7mYFc8aVMKV5CFeSY0QLshvAkYqT11heUy76eCJRQxTEuDhadAwHH9utsYxsNyxeNV3Iz5EO5rSPU/s1600/IN-EXTREMIS-Sandro-Giordano-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXvoea2qTPFwWM1Mk7OcLX-Jjb5JjFjI8h8uecj8TisR1peDbC5BhpExcyW_7wIi7mYFc8aVMKV5CFeSY0QLshvAkYqT11heUy76eCJRQxTEuDhadAwHH9utsYxsNyxeNV3Iz5EO5rSPU/s320/IN-EXTREMIS-Sandro-Giordano-7.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> In Extremis de Sandro Giordano</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ignoro si lo van a hacer o no lo van a conseguir, pero esto
de ponerse a hacer las cosas in extremis, ya sea formar un gobierno, pactar con
los vecinos para el uso del ascensor o tirarse de los pelos porque al amigo que
querías abrazar se lo ha llevado una gripe fulminante, es un acto que habla de
la soberbia, algo que viene siendo tan habitual en este mundo de los listos en
Panamá y las listas de la compra en ascuas, que ya da asco. Entre el
infantilismo y el orgullo hay un agujero de ozono del alma que es la
inseguridad personal y de ahí viene todo esto, de este embrollo. La valentía
está menguando. No hace falta un post en un blog para saberlo. Y entre la peña
que aplaude el gol del último momento o la que sustenta el pelotazo sostenido,
prefiero a los de las rodillas sucias. Detesto con toda mi alma a la gente que
desdeña lo que hacen los más jóvenes porque siento que en ello hay un
comportamiento de repetición histérica, pero detesto más aún esta manera que
tenemos desde hace ya tiempo, de aplaudir la chabacanería del acto, que es
culminarlo cuando ya no queda más remedio, lo que al follar sería un churro. Lo
que al amar y lo que al vivir.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y como el enfado y los demonios me han devuelto aquí no
tengo más remedio que seguir dando la vara, aunque de pronto sienta que ya he
dicho cuánto quería, de modo que escribo in extremis, que también es lo que
censuro. Será que dejé de leer a Foucault hace unos días, por decisión propia,
y algo se me ha tambaleado, y ahora ando
en la fase, caliente, de considerar al filósofo un ser tan divino como filibustero,
tanto es así que ayer, en el borde de un folio llegué a anotar que sus
seguidores acérrimos deben de tener el pago del alquiler asegurado, porque de
otro modo no se entiende que le rían las gracias del imposible asegurado. Encima, hace unos días que se fue Prince. El
siglo veinte ha terminado pero el veintiuno también. El solaz está dentro. Y si
bien muchos desearíamos que cada vez que un niño refugiado agarra una bala de
goma de la policía para jugar con ella, a Merkel le diera una sacudida, lo
cierto es que la sacudida solo la sienten sus padres, que lloran su suerte
sobre el fango. Si, el enfado es mucho, pero a veces es bueno sentir que todo
se deshace y odiarlo todo, puesto que para mirar siempre con ojos de misericordia alrededor hay que ser bobo o estar dopado. In
extremis iba la gente de mi generación, cuando lo de la heroína, aunque hace
unos días, también leí que lo de la conspiración capitalista que sospechábamos para
diezmar parte de la juventud al introducir la droga, viene siendo una leyenda
urbana. Creo sinceramente que tengo que dejar de leer. Quemar todos los libros,
como sugiere el maestro Eliseo Bayo en uno de sus poemas. Dejar de hacer listas
de los más anhelados. No saber y hacer ostentación de la ignorancia, que es
algo que también detesto, (cuando la
ignorancia no viene dada por falta de recursos si no por decisión propia) mucho
más que la desazón que da estar despierta, de modo que antes de pasar a odiar
con mucho ahínco cualquier cosa que ocurra o cualquier humano que sea,
salvaguardaré, in extremis de mi misma, todo lo que me place, bien soberbia. </span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-11842403726878495132016-04-18T17:54:00.004+02:002016-05-01T10:48:33.799+02:00Leo y escribo. Y siempre, Leo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOPVnIljhd79jzDcey9RDPj4_xFOmrRZhNkHOrP5ZJXqffgIT_76hc4mYh_QKN0WVadDDnWZY9a-1JkQ4RHcW6L5A6mUQbnybbsOla4NKVe0ZJ6fnqvv-K1B6oK-VpoNc3sXwfVeepzhU/s1600/pies-de-un-bebe-7048.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOPVnIljhd79jzDcey9RDPj4_xFOmrRZhNkHOrP5ZJXqffgIT_76hc4mYh_QKN0WVadDDnWZY9a-1JkQ4RHcW6L5A6mUQbnybbsOla4NKVe0ZJ6fnqvv-K1B6oK-VpoNc3sXwfVeepzhU/s320/pies-de-un-bebe-7048.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Leonard, Leo, desde que has nacido te escribo mucho. También
te escribía antes de nacer y lo he seguido haciendo desde el día cuatro. Encima
lo hago en todos los idiomas que conozco, aunque también invento palabras que al carecer de
significado hablan de todo. Hace un
rato, mirando un vídeo te decía: asiguini malaseta del caniva tusullá, no
sipiso la taraca del vesés del mitarpá, al ver como te arrancas por sevillanas
al escuchar el funky que te pone tu madre, la música que te pone mi niña, lo
cual me parece bien porque no siempre hay que bailar al ritmo, basta con bailar
al goce, aunque es seguro que todo lo que hagas en tu etapa de cachorro de
carnes prietas, con dos lunas llenas por mofletes, me parezca tremendamente
bien porque todo lo que me vence en este mundo es la ternura. Todo lo que me
gana. O en su ausencia, me destruye. Llamémosle amor. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Para bien y para mal, tu presencia ha encendido todas mis alarmas. Estar a la
altura, reinventarse. Quien no se exige no rige. Hace veintiséis años,
cuando llegó ella, le preguntaba en los
folios si preferiría más a Elliot que a Rubén Darío. Eran formas de andarse por
las ramas, de amagarse para no agarrar por los cuernos el vértigo y la gloria de lo único
que verdaderamente me importaba ¡Si solo quería decirle que la amaba y que me
venía de nuevo, el huevo, la vida que no era mía y en cierto modo lo era, pero tan ajena! Ahora, vuelta de tuerca,
llegas tú a revolotear en primavera y mi corazón se agranda. Me pones patas
arriba el deseo de pertenencia y el derecho de libertad con la consecuencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A la mínima te escribo cosas y en un tris ya estoy dándote
consejos, como las abuelas todas y las abuelas palizas, porque de repente ya no
te escribo a ti, sino que en ti escribo a todos y todo cuánto amo o amé y me
baño en la esperanza de un caminito de babas que en la noche te hará un eclipse
de leche en la barbilla. Caballero británico, el guapo de una novela de Jane Austen, te figuro, el más valiente. Y
muchas cosas más. Mira cuántas raíces tienen los sueños. Eres hijo de dos bellezas que se aman. Todo tu
paisaje es precioso menos alguna espina que habrá que sacar a mordiscos o con
las manos de agarrar. Ya llegará el tiempo en que conocerás la historia de los
niños sin suerte y el mundo al vacío, pero entonces tendrás los recursos que
solo el amor concede y un rincón donde deshacerte después de hacerte. Hacerte
hombre. Hacerte pipí. Hacerte frío y hacerte libre. Hacernos para deshacernos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">He de aprender mucho de ti y aún me impone tener que
vérmelas con un bebé tan chico que fue capaz de pasar la primera prueba (y no
era necesario) que la vida le impuso, puto pulso, de la que saliste luchando
como un campeón. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Leonard, mi niño. El niño de mi hija. No llama la sangre,
llama el horizonte diáfano que expones donde la esperanza ruge. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Te he puesto en el blog sin tu permiso. Verás, llevaba
muchos días sin entrar. Lo dejé todo desde el día de tu nacimiento. Y en mi
blog, personal, no podía eludir la felicidad que ahora siento ni dejar de compartirla. No sé si te gustará más Rimbaud que Lorca, pero
si te dan a elegir, quédate con todo. Hasta del más necio se aprende, aunque a
estos mejor tenerlos lejos, esquivarlos en un golpe de balón, de una pedrada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por ti, pequeño morcillón, el día que me vaya habré de
opositar a ángel, aunque no sé si cumplo las condiciones para acceder, con tanto rock and
roll, tanta lectura y tanto de tantísimo. Al menos siempre tendrás la vigilancia
de la duda, la que tú me irás agrandando ( y ahí es nada) a cada paso, la que me asienta en lo que siento y por la que tomo
decisiones. Y la incondicionalidad de la abuela que es complicidad en el “delito”,
calor de los cuentos, un amor total al que aún no me avengo y me lleva a pellizcarme,
a comerte a besos, a vueltas con la baba, compartiéndola.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-34510849985505544932016-03-22T13:06:00.003+01:002016-03-22T20:34:37.310+01:00El Lagarto y Carles Flavià<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyHMKmxpbewS5bVwJ4ha32TM26VBRIAoCqQ-zuTr3TawpI8IDQzzwqsPsYf_s0ln7SCxnSLkCfSQh-_TvehBOSFyCNDeaR3baKYpoUlCG6o0JU3yLiw6v1Vn-XOuWI4CngMG7GNvw4eGM/s1600/flavia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyHMKmxpbewS5bVwJ4ha32TM26VBRIAoCqQ-zuTr3TawpI8IDQzzwqsPsYf_s0ln7SCxnSLkCfSQh-_TvehBOSFyCNDeaR3baKYpoUlCG6o0JU3yLiw6v1Vn-XOuWI4CngMG7GNvw4eGM/s320/flavia.jpg" width="222" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En el bar del Raval en el que se desayuna con carajillo por
las mañanas, le llaman el Lagarto porque
más de una vez, en verano, apareció a media tarde con la cara roja, quemada por
el sol, después de haber dormido la mona en la playa de la Barceloneta. Las
farras se las pega cuando no trabaja de portero de un hostal de las Ramblas que
está en el primer piso de un edificio de vecinos donde el Lagarto asusta a los desconocidos, porque
te interpela a voz en grito cuando vas a
por el ascensor. Antes de apretar el botón dígale a este menda adonde va. Al tercero. Y tranquilito. Tranquilo estoy,
señora. Es que los de mi hostal tienen que subir andando, que si no se cuelan
en las casas. Habla del hostal como si fuera suyo y es que, en términos de
pertenencia no contaminada por el “absoluto revienta almas”, lo es. De hecho,
se dice que el propietario, antes de morir, indicó a sus hijos que no se le
echara de su puesto hasta que cumpliera la edad de la jubilación porque no
encontrarían a otro portero más leal. Y este es un episodio que enfadó mucho al
Lagarto cuando lo conoció por el mismo hijo del dueño, que creía que le sentaría como agua bendita sobre el lomo. Yo,
leal a tu padre, no lo he sido nunca, soy leal a mi “faena”, a mí mismo, pero a tu padre… Se ve que la conversación entre
ambos siguió por un terreno cada vez mas resbaladizo y mientras subía de
intensidad, bajaba la mano el Lagarto hasta agarrase los mismísimos de aquél modo obsceno y patán que es algo que hacen algunos tipos para mostrar hombría propia y desprecio al otro, de modo que al hijo del amo no le quedó mas remedio que achantarle y apunto estuvo de tirarle escaleras
abajo, porque el tipo no tiene media hostia, pero mira y espanta mucho, si dicen
que hasta detiene a los hooligans borrachos con sus tretas y esa mirada
profunda donde chispea la metralla.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El Lagarto es un fulero, está medio asilvestrado y encima le
gusta figurar y contar batallitas, como la que detalla que es el hijo de una conocida
familia de clase alta que le puso a estudiar en el seminario, del que se largó para empezar una nueva vida de soltero y prófugo familiar que es la que ahora vive, y en la que se pavonea de amar mucho, pero a él no le caza nadie, ya que la que quería que le cazara le tendió una
trampa y le dejó, malherido, en mitad del campo. Ayer
le llamé por teléfono. Guarda las llaves del piso de mis amigos en el edificio
del hostal y les hago las veces de vigilante. Era para darle el pésame. En la cabina de su
garito colgaba posters de las obras de Carles Flavià, del que
decía ser muy amigo, aunque en la fiesta de despedida de Alejandro Molina (ternura,
coherencia y alegría) le pregunté a Carles por él y no cayó. Igual le conocía
por otro nombre, y a lo sumo ¿qué más da?
Cuando algo hace bien, no tiene porque ser recíproco. Mucha pena, dijo. Estoy muy triste. Lo conocí
en el seminario. Yo estuve un día, él mucho tiempo. Cuando volvimos a vernos me
di cuenta que ni la cultura le había cambiado, y pensé, si se puede llegar a
ser tan animal como yo, que soy medio ignorante, teniendo la cultura que tiene, es que la cultura, cuando la aprendes,
no enseña tanto. No sé si me sigues. O es
que era bueno siendo malo. O yo que se. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y se echó a llorar. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-64429165273220220052016-03-19T15:51:00.003+01:002016-03-19T17:05:20.471+01:00A modo de prólogo de la vuelta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEvUF_r8Q9mgn3TFATlhJt0Vicgs7-xgzYe9_fq4UZiWTRDqJbuTINE9hCYUu74ZZTpIYABuMtn9SFDfBFh6crdQNn2eFcobjfb45rLDpvV5iYuc6eM9WPVomepXJ2witMKY0V5vJkvLA/s1600/refugiados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEvUF_r8Q9mgn3TFATlhJt0Vicgs7-xgzYe9_fq4UZiWTRDqJbuTINE9hCYUu74ZZTpIYABuMtn9SFDfBFh6crdQNn2eFcobjfb45rLDpvV5iYuc6eM9WPVomepXJ2witMKY0V5vJkvLA/s400/refugiados.jpg" width="267" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">(Desconozco la autoría de esta precisa y conmovedora ilustración)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Siempre que me voy, vuelvo y siempre me voy a mitad de invierno y vuelvo
al anunciarse la primavera. El blog me podría servir para hacer estadística sobre
mi comportamiento, pero también me sirve para hacerla del mundo de afuera. Veo,
en el blog, que cada inicio de Semana Santa desde hace cuatro, el tema, el
golpe en el alma, viene siendo el que habla de miles de personas que huyen de
sus destinos en pos de uno mejor y de cómo se encuentran con la indignidad, si
la palabra no es demasiado suave para concretar su hallazgo. Cuanto más avanza
el tiempo, más Cristos y más martirios se le suman a la Semana Santa que plancha
el manto de las Vírgenes. En las redes sociales y en las paredes escribimos que
Europa no nos representa, y escribimos bien, pero Europa, el viejo continente, el
demente senil, codicioso y olvidadizo, sigue perpetrando crímenes, así le tiren
unas monedas por encima. Una masa de impotencia crece en el cielo. Tengo un
amigo que pertenece a un grupo de gente, a una O´NG que ayuda a los refugiados.
A veces me llama. No es de estos que grita sobre el grito, más bien mantiene la
cabeza fría, de otro modo se iría con ellos a ningún lugar o impartiría caridad
puntillosa, pero de un tiempo a esta parte, siento que ya le
empiezan a fallar las fuerzas. Todo
cuánto puedo hacer es sostenerle y hacer acopio de ropa o de cuánto pida. La
ropa que ahora le mando, antes la daba a una parroquia cercana que está
haciendo un gran trabajo entre quién la necesita. ¿Quién dicta cuál es la
auténtica necesidad? No hay necesidades auténticas, como no hay un solo amor,
ni nada en singular más allá de las características de cada individuo. La
necesidad es una y dura demasiado, se extiende como la espuma de las olas al
embate del mar. Y ni Dios nos representa, si es que alguna vez representó algo.
Volver para rezar y gritar al cielo o volver para decir qué bella es la
primavera, la vida que llama a la vida, que lo es, y mucho. Este era el dilema que
he tenido estos últimos días, al decidirme a volver a entrar y mantener esta
página. ¿Vuelvo al blog a despacharme y empachar, o vuelvo para peinar las
primeras hojas de los árboles que ya están brotando? La esperanza se vuelve
escepticismo, cada vez cuesta más hallar aquél diamante del ánimo donde poner a
sembrarla cuando a tantos miles de cientos de personas, al lado de tu casa, se
les niega lo que a todos nos corresponde. Un sol particular luce muy grande.
Definitivamente, nadie me representa, solo la buena gente, solo el refugio que
busco, porque vivir es ir buscándolo o encontrarlo y maquearlo para salir afuera
con renovado ímpetu, que es algo que no se le concede a todo el mundo y de ahí
todo lo que este texto pueda tener de saeta.</span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-60220363117558823662016-02-18T21:46:00.000+01:002016-02-18T22:06:07.593+01:00Ondas gravitacionales<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM3qDwJiipNb7NymyQ5q5SIly5nsK9FwYwbnsRwxL7JcExfMFwwxcTIgQ5VaA6y_77rjCXsC4NJw0hIY1UCXJnd4ntqAB4P3V0RbLUJWvWObXUcGbP58iHW3yo6tYeKIzME7yAJNoXO-w/s1600/MANUSCRITO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM3qDwJiipNb7NymyQ5q5SIly5nsK9FwYwbnsRwxL7JcExfMFwwxcTIgQ5VaA6y_77rjCXsC4NJw0hIY1UCXJnd4ntqAB4P3V0RbLUJWvWObXUcGbP58iHW3yo6tYeKIzME7yAJNoXO-w/s320/MANUSCRITO.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lo que el mono de tabaco
me ponía muy difícil, ponerme a escribir, lo consiguió Einstein. Cuando mas
notaba la ausencia del cigarrillo era al sentarme a trabajar, así que traté de
tomármelo bien para no aumentar la ansiedad. Intenta permanecer tranquila, no
pasa nada si pasas un tiempo sin escribir, me dijeron. ¿No pasa nada? Me ahorro
los símbolos de exclamación. En este
periodo de tiempo al que hago referencia, en un día de hace unos cuantos, vinieron
los diarios anunciando algo alentador en las portadas. No hablaban de esas
cosas cotidianas de la sinrazón y de la inmundicia, ni de las otras del
esperpento, sino de que la teoría de la
relatividad formulada por Einstein cien años atrás, se había demostrado en un
punto. Me puse muy contenta. ¿De modo que las ondas gravitacionales tenían sentido
más allá de un texto de canción de Franco Batiatto? La noticia venía a llenar
un agujero de curiosidad que siempre he sentido por la física, en la misma
medida que lo siento por la filosofía, por la poesía y por la buganvilia, aunque
pueda parecer que no, dado que vivo más cerca de lo último y no estoy muy
capacitada para comprender lo primero si no es en base a lo segundo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Pillé un par de libros
sobre el tema en la librería low cost de Casanovas con Gran Vía y más contenta
que un ocho (parece que esto va a resultar ser un relato muy personal) me fui andando hasta la casa de Reyes Torío,
mientras trataba de aprehender en mi interior lo que son las ondas
gravitacionales; vibraciones que provocan deformaciones en el espacio-tiempo,
el material con el que está constituido el universo. ¿Tendríamos que reformular
la definición de la palabra tiempo o buscar otra para hablar del que pasa tan
rápido o del mucho que hace que no nos vemos? A las pocas horas, tan exultante
como ignorante, me vi, junto a la amiga que dinamitó cuanto pollo se le puso
por delante allá en los ochenta (y sigue en ello, aunque ha cambiado de especie
animal a tratar de asesinar) en la Sala Apolo, en un concierto de bandas
británicas de punk. Abrió el cantante de TVSmiths acompañado por la banda que le montó Jonathan Suzy Chain,
el pequeño maestro, que tocaba el bajo y siempre anda espoleando la historia
del rock and roll, siempre está en activo. Cada vez que le veo en directo, -eléctrico
como pocos-, hay un momento en que le recuerdo en casa de Ana María Moix cuando
era muy chico, galopando por el pasillo junto a su amigo Borja Farré con el que
sacaba sonido de guitarras imposibles y luego se le hacían oír a la mejor
escritora del mundo. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; text-align: justify;">Aquella primera parte fue
muy buena, el público, gravitando entre el espacio y el tiempo, parecía
dividido en dos, pero mezclado en una sola masa. Por una parte estaban los neo punks y por
otra los de primeros síntomas de artrosis, pero ninguno, creo, de la edad del
cantante de UK Subs, Harper, que con setenta y tres se ha currado una gira de
mes y medio tocando cada día y mira que saltaba. ¿Cuál era la materia de la que
está hecha el universo? ¿Podemos hacer que la energía de esta materia influya
de igual modo sobre cualquier ser humano? Para acabar de redondear el trabajo, Reyes
me vino a decir que le parecía que uno de la cresta azul que se la atusaba sin
parar y pegaba botes, fue uno de sus primeros novios cuando solo hacía giras entre
Santurce y Bilbao. Podía haberle dicho, nena ¿de qué vas? Pero si el chaval no
habrá cumplido los veinte años. Pero callé, a mí me parecía lo mismo, me daban
ganas de saludar a las chicas de crestas y de engarzarme con todos aquellos
rostros jóvenes, con quién, de buen seguro, había pasado muchos días y muchas
noches por estos mundos de dios. Sí, eran los mismos de siempre, los que
estaban en los ochenta, solo que nosotras, creo que por un momento, también
creímos, si no estar en los ochenta, ser como ellos, ser ellos. Uf. Me pareció
que me partía un rayo gamma. Las vibraciones provocan deformaciones que se
quedan ahí, quietecitas en el espacio-tiempo, pero cuidado, pueden pasar siglos
y llega un científico y encuentra el material que arrastramos con la majadería
a cuestas. En aquél espacio, tanto Reyes, como servidora pertenecíamos más a
las teorías, hoy despatarrantes, de Newton, donde todo lo que se mueve puede
hacerlo más rápido que la mismísima luz, que es lo que hacíamos cada día en los
ochenta, en el post punk. En tamaña encrucijada sensorial me entraron unas
tremendas ganas de escribir. No de fumar, si no de escribir, y también de ponerme
a medir diámetros de agujeros que las ondas abren al arrasar con todo, cuando
de pronto escuché un solo de guitarra como de guitar hero, nada de aquella
manera de lijar sierras eléctricas contra cuerdas que tenía, por ejemplo, el
añorado Tio Modes de la Banda Trapera del Río. ¿No estamos en un concierto de punk?
Le dije a Reyes. Con el tiempo que han tenido ya han aprendido a tocar mujer, no
seas ortodoxa, me dijo para distraerme. Y es que la tía se había encontrado a
uno de sus fans. Esperé un tema más pero me bullía el interior. Algo había roto
la onda y era aquél guitarrista japonés que punteaba fino punteando guarro. O
era mi cabeza que iba desde los botes que pegaba Harper con setenta y tres a
los desaguisados de indolente belleza de los de veinte, e iba tratando de
resolver fórmulas sin tiza y sin pizarra. Además, la bolsa de plástico en que
descansaban los filetes que había comprado para la cena se me había anudado en
la muñeca como una maldición. No se va con la compra a un concierto punk, me
dijo Reyes cuando traspasábamos la puerta de salida del Apolo. Y entonces me di
cuenta que le nombre de la sala también acompañaba todo aquél sueño que vivía
despierta. El Apolo. Fue la primera noche de mi vida en que permanecí despierta
junto a mi padre. Bueno, despierta no, porque la cosa se alargó mucho. ¿Ya han
llegado a la luna? Echa una cabezadita que te aviso. Cuando llegué a casa, no
el día en que el primer hombre pisó la luna, que ya estaba en ella, si no el
primero en que los humanos tuvimos noticia de que ya hay suficientes recursos
para investigar que pasó al día siguiente del Big Band, no arrancaba el
ordenador. Tuve que recuperarlo de un sueño de gravitación y jodienda con el software
en la disquetera, y es que ya tenía ganas de escribir, frenesí, y me importaba
un pito el tabaco. Desde entonces no dejo de leer sobre el universo. Extiendo
las teorías físicas sobre mi propio físico si hace falta y si bien siento que no
hay nada más osado que la ignorancia, también noto que no hay nada más hacedor
de vida que la curiosidad. Con el tiempo hallaré la fórmula que me hará
regalarle a Reyes las coordenadas del punto exacto donde empezaron a
descomponerse sus pollos, para alentarla a seguir desde otro lugar que será el
mismo, una mente ágil y buena comunicadora como pocas, que al igual que las
ondas halladas, ha de conciliar la gravitación con el índice máximo de
velocidad. Y ahí nos volveremos a ver todos antes de ayer, subidos a la punta
de la aguja del imperdible, manteniendo el equilibrio como duendecillos empecinados, siempre inventando
nuevas fórmulas, material de arrastre.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-30281329338335596612016-02-02T17:23:00.000+01:002016-02-03T12:26:52.749+01:00Antes de... y regalo de la bio de Pau Riba<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdEJ1eX_L5x-8Y3ftx2iNw2DRUDfcu6vtnUkpwdX6PmmuXyM1PgLlcyOKGKgZe1rQmV5xEaqUvkYv5ubTvHATA_EXn5baFWXz77WhNYzQU24AcnkNSia4bBvSoWPt_rhDKChhbIGYoVss/s1600/cristiancasanelles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdEJ1eX_L5x-8Y3ftx2iNw2DRUDfcu6vtnUkpwdX6PmmuXyM1PgLlcyOKGKgZe1rQmV5xEaqUvkYv5ubTvHATA_EXn5baFWXz77WhNYzQU24AcnkNSia4bBvSoWPt_rhDKChhbIGYoVss/s400/cristiancasanelles.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Pau Riba fotografiado por Cristian Casanelles<br />
<br />
<br />
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="p2" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ya van siendo muchos los creadores jubilados que han tenido que vérselas con la ley (en justicia no nombro la palabra justicia para tan infames casos) porque en sus cuentas corrientes, que no atléticas, muy de vez en cuando les entra una pasta bajo el sospechoso nombre de derechos de autor, que no dejan de ser unos seres chiquitos que se meten en la cuenta con la misma intensidad con la que Miguel Hernández se daba a los hospitales y para la libertad, solo que estos seres están muy añorados de los que colegas que se quedan fuera, que son muchos y de tan incierto destino como arbitraria es la disponibilidad de muchos para ponerlos a existir. En el terreno literario, esto le ha pasado (nombro al que a mi me parece mas lustroso) al poeta Antonio Gamoneda. En el año 96 le dieron el Cervantes y hace poco la comunión con ruedas de molino. Parece ser que ya se está haciendo un proyecto de ley para zanjar el tema, pero eso es largo,- los proyectos siempre lo son-, y, mientras tanto, la ley ejecutora seguirá congelando pensiones de señoras y señores que cobran cosas de trabajos que realizan estando jubilados y vaya usted a saber qué oscura razón o ansiedad ocultan en su obstinación para seguir currando con lo bien que se está dando de comer a las ocas del parque, desobedeciendo por un momento a la autoridad que suplica que no le des margaritas a los cerdos, en los descansos entre ir a por pan y ejercer el noble deporte de la petanca. O que terquedad en seguir cobrando lo que en su día crearon y todavía se vende, pudiendo darlo a tanta institución privada que hace lo que le correspondería hacer el gobierno.</span></div>
<div class="p2" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">O sea que si tu tienes una pensión y encima eres músico, pintor, fotógrafo o escritor, vete mirando el edificio de la Seguridad Social que te corresponde porque ahí habrás de pesar bastantes horas. No es coña. Las cosas están así en este país de mierda que ejerce este tipo de terrorismo cultural. Y en lo de terrorismo si que cito, literal, a Gamoneda, que evita hablar de país y de una mierda a la que yo obligo a abandonar el concepto escatológico para que entre de lleno en el de la locura, que es donde nos llevan. Y como tanta desproporción embota los sentidos, no se me ocurre mejor cosa, desde mi rincón, que ofrecer a los “ ofrecibles”, regalar a los “regalables” uno de mis libros, en este caso una biografía de Pau Riba, el hombre que vino a romper moldes desde una Catalunya que todavía no es capaz de aclamarlo y distinguirlo como poeta, analista y cantante, porque aún sigue cosida a la bochornosa moral del ni “poc ni massa ni gens”, entre otras cosas. Una biografía de Pau Riba, el rey del rock catalán. Sobre el libro nunca recibí mas derechos que los de pataleta y pocas pesetas. Está escrito en el noventa y tres, de modo que la situación vital del creador con cuenta corriente y espía avizor, no era la actual. Han pasado muchas cosas y muchos años, pero el documento sirve. Si os gusta el librito y os saca al menos un par de sonrisas y podéis ( el puede el quiere el tiene y el debe se fueron de paseo tralará) pagad lo que consideréis a través de Pay Pal o de la cuenta corriente (no atlética) cuyo número se ve reflejado a la derecha de la página del blog según se lee. El trabajo está redactado en catalán, de modo que también es una buena manera para los que no lo habláis, de tratar de leerlo y así quizás os daréis cuenta de que no es tan difícilmente entendible si se tiene como base la lengua castellana. De un solo disparo, con una sola bala, me solidarizo con la jubilación de los creadores, con la mía propia, me regalo antes de que me subasten y se queden con la pasta, contribuyo a dar vuelo a mi lengua materna y doy a conocer alguna cosa sobre el hombre que a mi me abrió camino, intelectualmente hablando, en el mundo de la creación y en el de la amistad, casi nada. </span></div>
<div class="p2" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si queréis saber algo mas sobre este creador inabarcable, os podéis bajar este archivo </span></div>
<div class="p3">
<a href="http://www.pauriba.com/llibres/bio-MB.zip">http://www.pauriba.com/llibres/bio-MB.zip</a></div>
<br />
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-85248469048235285892016-01-25T22:47:00.002+01:002016-01-26T09:46:00.577+01:00La hora de la verdad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtLUzhSnlNYsLZwD9XDx05khjB-dZDXvcQVwP0vwmCGo8ND42HZS6djYfqO3WrrxyRDSiNpQzOGCojSl9faXiSbyNLyfZ2KMQPCQVRn0jVm_cfkLYI_xihIqdnkVFvzD5I7N3vojPVQrk/s1600/reloj.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtLUzhSnlNYsLZwD9XDx05khjB-dZDXvcQVwP0vwmCGo8ND42HZS6djYfqO3WrrxyRDSiNpQzOGCojSl9faXiSbyNLyfZ2KMQPCQVRn0jVm_cfkLYI_xihIqdnkVFvzD5I7N3vojPVQrk/s400/reloj.jpeg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="p1">
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; text-align: justify;">Hay días en que no hay hora de la verdad, solo se entra, solo se sale, y hay hora de correr, hora de comer o tan avanzada la tarde y yo sin decidirme. Hay días en que la policía debería entrar donde trabaja Jiménez Losantos y llevárselo por delante por las cosas que dice cuando habla de matar. Pero no hay que nombrarlo, me espetó un moderno hace unos días, si es que un moderno, hoy día, no es ya cultura antigua. Le respondí que de tanto ampararnos en no citar asuntos de los que estamos de vuelta, estamos de paso, estamos tontos, esta peña nos está adelantando por la derecha a toda prisa, largando malicia. Mientras escribo comparto mesa con un amigo que está leyendo al Marqués de Santillana. porque su mujer tiene que hacer un trabajo. Quiero un novio así. También está fascinado por Jordi de Sant Jordi. Se nota que entro en el blog sin tener, a priori, nada que decir, o mejor dicho, con cosas que decir que solo sirven para acompañar. Escribir también es esto. Me refiero al acto literario.Sin saber adonde iba he escrito los mejores cuentos, Hoy recuerdo uno que comencé hace unos días, en el vagón de un tren. Era la historia de un relojero anciano que vivía en el taller que le hacía las veces de casa, donde tenía un montón de relojes de construidos en las repisas de las estanterías que colmaban todo el espacio, y estaban dispuestos como para ir a retratarlos para un manual de instrucciones de como montar un reloj. Las piezas, ordenadas, una al costado de otra, seguían el orden que él les había querido dar. Seguramente entré en esta visión porque yo misma hice lo mismo con mis armarios y mis lápices, pero al relojero le ponía los inconvenientes. Todo lo suyo estaba ahogado en polvo. Entrabas en su espacio, pasabas un dedo por un pedazo de madera que no estuviera invadida de artefactos, y el tiempo ya no lo marcaba solo el reloj, si no que un forense podría haberlo adivinado midiendo la espesa capa que se había quedado impresa en mi huella dactilar. Todo se comprende desde muchos lugares. El anciano no quería arreglar los relojes. Me dijo que eran baratos y a nadie podían interesar. El interés también es subjetivo. Yo quería aprender con él, siempre me han fascinado los aparatos pequeños. Entiendo que debe dar un buen ramalazo de exaltación lograr hacer nadar un medidor de tiempo. Soy manitas para las pequeñas cosas, de hecho, de chica, lo pasaba muy bien de construyendo para volver a construir. Hoy día puedo pasar un buen rato dándole una vuelta de tuerca al Tangram, pero el relojero no era como yo, sabía como hacer aquello, de modo que no debía demostrarse nada. Yo tampoco, le dije, o no en eso. Entonces el tipo, -yo ya estaba en la tercera página del cuaderno-, me invitaba a largarme de su casa si es que solo había entrado a fisgonear, que es lo que parecía. Trataba de buscar en él cierta complicidad porque quería que me enseñara y sin embargo se ensañaba conmigo. Si solo sigo escribiendo no podré componer nunca un reloj, me dije. Hay que pasar a la práctica. Y este era un ámbito que no podía abastar desde el vagón del tren, en el que seguía escribiendo haciendo caso omiso a los llantos de un bebé. Tendrá mal la barriga. Le estarán saliendo los dientes. Es su hora. La gente se apuntaba a a portar diagnósticos y la madre les miraba sin verles, exhibiendo una media sonrisa. En este punto me despisté. La hora de defecar, una buena hora de la verdad para un bebé de pocos meses en el mundo. La distracción me llevó a anotar una frase al margen del cuento. Una hora es un ahora es un ahora y un después. Siempre tratando de copiar a las ilustres, aunque lo bueno de una buena idea es que se puede extender y “customizar”. La señorita Daloway dijo que ella misma compraría las flores. No sabía que hacer con el personaje, estaba airado, como si no quisiera salir en ningún cuento ¿Porque has venido a molestarme? le espeté. No tengo problema a la hora de fantasear, solo trataba de sacarte de un lugar en el que debe hacer años que estás bien aburrido, porqué el tipo me recordaba a un relojero, joyero, le llamaban, que vivía en mi misma calle. De chica, mi madre me mandaba a buscar cosas. Debía ser muy buen tipo o muy confiado porque dejaba que me sentara mientras iba terminando algún trabajo y todo seguía ahí, a mi alcance. Llevaba una lente enorme en un ojo. La lupa. Aquél objeto era digno de consideración y lo pedí a los Reyes. Me trajeron una lupa y un par de insectos muertos. No era lo mismo. Una cosa es ver la vida o la muerte y la otra poder marcar la hora. ¿Hay algún reloj que marque la hora de la verdad? La pregunta sigue sin respuesta. El cuento, en mi bolso. Llegamos a la estación y el niño ya había dejado de llorar. Yo cerré el cuaderno y me puse el abrigo. Al salir de ahí, tenía que validar el billete en la máquina y no lo encontraba.. Me metí las manos en los bolsillos del pantalón, en los de la americana, en los del abrigo. Finalmente decidí hablar con el hombre de al otro lado de las puertas de vidrio. Oiga. Y le pregunté que hora era. Tuve que corregirme bien rápido porque se ve que mucha gente lo demandaba, pero me dejó pasar. Que sea la última vez. Que sea la hora de la verdad. Las dos frases tienen un contenido casi mineral que fijan inicio y el final. El billete lo tenía en el cuaderno donde había empezado a escribir la historia del anciano relojero. El viejo lo vio y está inventando un billete que también será un reloj por el que podremos viajar en todos los trenes del mundo, solo que a “su hora” dejará de funcionar”, me ha advertido. Ahora estoy intentando anticipar un fallo a algo que está diseñándose solo para darle, al protagonista de mi cuento, que es alguien del que aún no he hablado, una posibilidad que le iría muy bien, solos que para entonces los Jimenez lozanos y toda esta gente que habla de empuñar un arma si la tuviera cerca para pasar a matar, sería mejor que estuvieran en la trena, porque a pesar de los cuentos, con gente de esta ralea, lo de afuera cada día se hace mas divicil de vivir sin mancharte de lodo. Y es como si no pasara el tiempo. </span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-89939702149617835012016-01-19T12:30:00.000+01:002016-01-19T12:30:02.851+01:00Hacerse mayor <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEqa9XK4TdOgRZLlptsCZly0AD3Ghthsve_NCef-Zia8KY_tqnybjrGLi_FVof_-sLOfxk-OR9O3rreMNNKLoYkVDx8jJ6Vz_Ax_-cx7tMUoXoYHgrnG7UDuIz9f2MAE7UvLSYYA0FmHA/s1600/David-Bowie-Hulton-Archive.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEqa9XK4TdOgRZLlptsCZly0AD3Ghthsve_NCef-Zia8KY_tqnybjrGLi_FVof_-sLOfxk-OR9O3rreMNNKLoYkVDx8jJ6Vz_Ax_-cx7tMUoXoYHgrnG7UDuIz9f2MAE7UvLSYYA0FmHA/s400/David-Bowie-Hulton-Archive.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los ídolos
musicales se nos van yendo. También los de cerca. Hace unos días falleció Oriol
Perucho, uno de los músicos por los que Barcelona se dio en llamar la ciudad de
la música experimental y tantas otras cosas. Se van porque se van haciendo
mayores, aunque mueran todavía demasiado jóvenes. Nosotros también nos hacemos
mayores. Ya hace tiempo de ello, dirá con sorna el pasivo agresivo que nos
sigue mirando al pasar como lo hacía en la adolescencia, reprimido, atónito y
dibujando en su cara un histérico aire despectivo que evidencia lo mucho que le
seguimos importando. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hace unos años, lo
de hacerme mayor lo vivía como una putada. Soy tan vanidosa y superficial,
que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo que más me molestaba era la
transformación del cuerpo. Siempre presumí de culo manzana, pero la sandía
también es un fruto jugoso y no es conformismo, es cuestión de comer mucha
fruta y crear adicción a la vitamina C. Pero luego lo miras desde otros sitios
y hacerse mayor tiene algo inconfesablemente bello. Digo inconfesable porque,
al menos, a mí, se me hace difícil compartir la potencia que da cierta
serenidad de juicio, la vuelta al posicionamiento atrincherado con la duda
dormitando a los pies, mientras me sigue creciendo la enorme curiosidad por
tantísimas cosas. Lo malo son tantos débitos que día a día nos van dejando sin
referentes y nos hacen evocar tiempos pasados. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Muere Bowie y piensas, caray, nunca más
volveré a ver a Bowie en directo. No habrá más discos suyos. Y sientes un
vacío. Algo así, pero con gente más cercana, ocurrió a mediados de los ochenta.
Entre el SIDA y la heroína, los amigos fueron cayendo. Se nos diezmó el corazón
y hubo un momento en que había tantos nombres y números tachados en la agenda
que era mejor tirar el cuaderno al río. De pronto te hallabas con un montón de
vivencias que no podías ni evocar porque ya no estaban los que las habían
vivido contigo. Y éramos todos demasiado jóvenes para comprenderlo. Los que
morían dejaban de pensar en ello, y los que nos quedábamos, lo hacíamos
entumecidos. La historia debería hacer justicia de una vez por todas a los que
consideran las ratas del siglo veinte, a los yonquies, a aquella gente a la que
tanto quisimos y que se fueron al traste cuando la droga entró, Transición
política mediante,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y ellos, los que se
pillaron, se enchufaban a la jeringa creyendo que seguían fumándose un canuto a
la salida del colegio. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y a los
fallecidos por el SIDA. ¡Ay, cuánta gente y tan querida!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nunca he sido tan
anciana como a los veintisiete años, de modo que ahora, todo esto de los ídolos
cayendo, de los amigos yéndose a edad temprana, pero “mayores”, me parece que
forma parte del ciclo natural, lo cual no quiere decir que me reste dolor,
estupor y pena. Pero solo desde esta posición en el tiempo, puedo vivir otras
alegrías, como la de poder ser abuela. Una abuela rock and roll ¿Qué te parece?
Deberé aprender a medir la diferencia entre una abuela como la que he de ser y
la abuela cose visillos, si es que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hay
tantas. De momento ya le he escrito, al niño que ha de salir de la barriga que
un día se hizo en la mía, a lo muñecas rusas, un par de cuentos. Creo que le
debo hacer uno con collages de David Bowie para que sepa quién fue. Lo de David
Bowie es muy vistoso para los niños. Y encima serán paisanos. No, no le voy a
hacer un cuento sobre Bowie, se lo haré sobre Sisa y los invitados a la fiesta
del sol que siempre anda asomándose. Y es que a pesar de haber vivido
contraviniendo los ciclos naturales, de aquella anárquica manera, también me
dan subidones de identidad y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sueño con
ser “anxeneta” del castillo humano más alto, cuya piña que ha de aguantar la
posible caída sean las canciones, los besos, los libros y todo este mogollón de
cosas guapas que se van sumando al hacerse mayor. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-46233013266250029192016-01-09T15:11:00.000+01:002016-01-10T12:36:31.283+01:00Consejos de una cocinera experimentada para cocinar con amor y fluidez, tener cosas que hacer durante el chup chup y otras consideraciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4usQEW9tah-1R2x1cK1BQjKgwo2E6HkbOjV4AnxB1UKCtpPOA0cXDHrm51raRgI0kDNy7aHTOhoA2ZQjHrbOQEXL-0_vJ7Wy1Kw0VK3u6sTVOxOir7LFw8v85Rpozf6jbWu9zq_VQolE/s1600/cocinera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4usQEW9tah-1R2x1cK1BQjKgwo2E6HkbOjV4AnxB1UKCtpPOA0cXDHrm51raRgI0kDNy7aHTOhoA2ZQjHrbOQEXL-0_vJ7Wy1Kw0VK3u6sTVOxOir7LFw8v85Rpozf6jbWu9zq_VQolE/s320/cocinera.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Ayer navegué un buen
rato buscando artículos sobre el buen posicionamiento de blogs, productos y
servicios en la red. Casi todos eran variaciones sobre un mismo tema y lo que
deduje es que para que la cosa se posicione bien hay que ser machacona e
invasiva, saber aprovechar los temas de relumbrón para pillarse a ellos, aunque
sea con pinzas, etiquetando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo que
publicas, enlazándolo. En realidad no es más que la vieja fábula, corregida,
aumentada y “obsesionada”, de métete donde no te llaman y a lo mejor, algún
día, te harán caso y te darás a conocer. Valores catequistas patriarcales
capitalistas y esclavistas. Me perdonaréis, pero hoy voy a hacer una entrada
con pretensiones de marketing. He visto que todo lo que tenga que ver con la
cocina mantiene los blogs en alto del hit parade de la atención masiva. Y por
eso he escrito estos consejos, que etiquetaré convenientemente. Más adelante os
contaré si el asunto da los resultados esperados. El titular también es
intencionado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
LOS CONSEJOS:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ten presente no perder nunca de vista el mango de la sartén o las asas de la cazuela. Asume alegremente esta responsabilidad sin culpabilizarte ni pensar en todo lo que la cagaste en otras ocasiones con la leña al fuego. Es una oportunidad que te da la vida, así que trata de machacar ajos como si fuera la primera vez y no caigas en la repetición histérica familiar, rompe de una vez el pesado legado que te mantiene febril el subconsciente y deja tu dedo índice sujeto a la mano, no te cortes. Si te llenas la boca llena de agua mientras picas las cebollas, no te caerá ni una lágrima. No uses este truco en otras ocasiones en que debas permanecer estoica/o y sin dar la nota, más que nada porque parecerás idiota con la cara hinchada poniendo un muro fronterizo en el agujero del ojo, lo que no supiste contener, en su momento, por el agujero del alma.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cocina con amor, pero ten en cuenta que el amor es un sentimiento tan engañoso como los colores de la iguana y el contenido de la leche en los depósitos marsupiales cuando los ves desde fuera, de modo que antes de entrar en tarea, interioriza tus anhelos y deseos. Luego, fluye. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mejor cocinar en compañía, al menos durante la cocción. Mi larga e intensa experiencia me dicta que los prolegómenos es mejor hacerlos en soledad y tatareando (yo nunca me pongo discos de autor al uso, ni obras conceptuales) mientras que la cocción, con el chup, chup y la debida paciencia, es mejor que te pille en compañía para poder charlar sin mirar a quién, ni ponerse trascendente. Es posible que durante este tiempo, aparentemente inane, fresco, se digan verdades como puños. Guarda los golpes para luego, cuando de la física puedas hacer metafísica al sentir como se resquebrajan los músculos al relajarlos. Si no ha de haber un estado superior ríete mucho y sigue segregando la hormona del estamos aquí para celebrar momentos como este y no te compliques la vida matriculándote en clases de latín para poder traducir Carpe Diem. </div>
<div style="text-align: justify;">
Aprovecha el momento en que tú no debes hacer nada porque ya lo hacen los fogones, para darte un placer. Prepárate un vermú e improvisa un pica pica. Nunca hables de política con tu invitada/o y olvida todos tus problemas, piensa que el guiso sigue necesitando amor y esa o ese eres solo tú, pero tampoco te flipes. </div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando veas que ha terminado el proceso, da a probarlo a la persona que tienes al lado. Es mera cortesía, pero si está mal de sal no será por ti. Seguramente has sido previsora/or y has cocinado mayor cantidad de la que vas a tomar con tu invitada/o. Al día siguiente los guisos están más ricos que al terminar de hacerse. Podrás comerlo sin nadie al lado, si es preciso con la mano y mirando cualquier mierda en la tele, al modo puerco. A veces es divertido darse la vuelta como un calcetín para volver a poder brillar como la flor de la canela. A eso se le llama voltereta emocional. </div>
<div style="text-align: justify;">
Una vez todo servido y comido puedes lavar los platos o meterlos en el lavavajillas sin amor ninguno. Cuídate de las prisas, siempre hay un cuchillo afilado entre el montón de trastos. Si no te cortas, piensa que cada vez estás más cerca de ti misma/o, es decir, de la inevitable comunión humana cósmica. Sigue produciendo caldos y guisos y da de comer a los pobres. ¿Sabías que cuando consigas hacer el bizcocho del ocho sin estornudar ni pensar en vano, Punset te dedicará la enciclopedia de la felicidad? </div>
<div style="text-align: justify;">
Manda tu foto del postre que ha de convertirte en una cocinera/o sin ataduras. Los diez primeras/os premiadas/os también recibirán un video clip de auto sanación según Lemmy, el gurú tristemente finado. Y consúltame siempre que quieras. En la próxima entrada abordaremos un tema más peliagudo ¿Por qué crees que no te gusta el repollo, si naciste bajo una col? O el Síndrome de Patufet, tan ligado a la actualidad mediática.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-13848339834108325802016-01-05T18:55:00.001+01:002016-01-06T13:04:06.872+01:00Noche de Reyes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYkUX8YdS3yeRf465bf5FW_CfyI0loseMYbMIstfAU4KgUGn09GZlUc6S1zt9pnxtbWeoaJ5Ip0fS84uydkXCVn4YUkNfSOwt7qEsQJ1BnNitbAuZ0b-uj-wPxnTOL6VAiQoy695Mlkgs/s1600/8266266143_d327592226_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYkUX8YdS3yeRf465bf5FW_CfyI0loseMYbMIstfAU4KgUGn09GZlUc6S1zt9pnxtbWeoaJ5Ip0fS84uydkXCVn4YUkNfSOwt7qEsQJ1BnNitbAuZ0b-uj-wPxnTOL6VAiQoy695Mlkgs/s1600/8266266143_d327592226_n.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Face to face de Enric Macià</span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Es bárbaro el mono de dejar de fumar. Pica incluso lo que no pica, pero en casa hacemos las cosas así, de golpe, sin parches ni paliativos, entre un arraigado, momificado y romántico espíritu trágico y la gilipollez mas absoluta. !Si hasta la buena de la doctora me dijo que no había escogido buenas fechas!, pero de pronto me dio asco lo que otrora y durante tanto tiempo me daba placer y lo tiré todo por la ventana, es un decir. Por eso no entraba en el blog. No había manera de fijar la atención. Además, todo cuánto escribía tenía un ánimo gore y Terminator. Anteayer tuve un ataque de furia con solo leer que Mas deseaba mirarles a la cara a los de la CUP y a los de las Españas, como un matón de discoteca espera que se presente ante su puerta el tipo que la lió parda la semana anterior. La furia era mía pero a Mas no quería dedicarle tanta energía disoluta, mucho mas cuando se ha erigido en el salvador del independentismo de muchos de aquellos que vivieron y crecieron en el apartado de confort del franquismo, esperando que otros se rompieran la cara por unas libertades que ahora se hacen suyas, inapelablemente, al dictado de los slogans de TV3. Es terrible ver a la peña loca por un delirio de sofá y a tantos otros, con el alma y las manos encallecidas, tachados de traidores.</span></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Que tengo mono lo cuenta, mejor que yo, el párrafo anterior. El TDAH se me ha amplificado y aumentado y ahora estoy, -a punto de abrir la Noche de Reyes-, en casa de unos amigos del gran mondongo que no me piden ninguna explicación si bajo o si subo, si entro o si salgo, mucho más cuando les he comentado que hace tiempo, una profesional de la mente me contó que los que tenemos el Síndrome acostumbramos a exhibir un carácter que resulta perturbador para el resto de la gente. !No sabéis qué fluir de ideas salió de la información de la doctora!, cuyas señas puedo dar a quién lo precise, porque además de una gran médica es una excelente persona. Y muy culta. </span></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Perturba el modo de desenvolverse con una incapacidad para la ejecución metódica o “normal”, y la gracia qué, algunas veces, da la mirada sobre la vida a quién la posee. Luego hay una sobre atención que cada deficiente pone (ponemos, pongo) donde le da la gana y se ve que yo he metido en lo emocional, de modo que no es raro, con mono o sin mono, que al leer las palabras de Mas se me empiece a tambalear el quicio de la puerta sentimental. Y si bien esto es algo que a estas alturas de la vida he aprendido a manejar, a omitir, con el mono no es nada fácil.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No sé como responderá la magia reina sobre este escenario de principios de año que me adivino suertudo, al menos en una cosa que me pone muy contenta. Lo que si sé, es que la magia que prefiero es la del trabajo diario del ir escribiendo y poco mas. Lo otro siempre llega, de aquella perturbadora o clásica manera. De modo que hoy, dicho lo confesado, al borde de la irritabilidad y el fum fum fum que ya se extingue, siento que de llevar la emoción de la noche más bella del año hasta los pies de quienes quiero o habría de querer si conociera, en una carroza dorada de perturbadores todos, ya sea por discapacidad o por decisión propia,- que también los hay-, aunque yo nunca habré de saber a ciencia cierta a cuál de los dos grupos pertenezco. Bon any a tots!</span></div>
<div class="p1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-42738858234471431752015-12-23T13:48:00.001+01:002015-12-24T12:29:37.271+01:00La Sra. Carmen, la del barrio (Cuento de Navidad)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDKna0L9kORYCj5XAZDFcSKR_I2wv4AqChyJ716a3naiViFYbC5wwMngyrk3KNxRZlU4pXUs5R9Rbk-OiaJcZUnq5zR6Uyqgy70Magf-h8CHcQi1DvfHso1dYGD3zAya7NIpqVK_u85T0/s1600/barcelona-navidad3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDKna0L9kORYCj5XAZDFcSKR_I2wv4AqChyJ716a3naiViFYbC5wwMngyrk3KNxRZlU4pXUs5R9Rbk-OiaJcZUnq5zR6Uyqgy70Magf-h8CHcQi1DvfHso1dYGD3zAya7NIpqVK_u85T0/s320/barcelona-navidad3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">La señora Carmen atraviesa el paso cebra
apoyada en un bastón. Camina muy poco a poco, lo que hace que muchas veces no alcance a
tomar la otra orilla en el tiempo previsto, y el semáforo ya se ponga </span>verde para los autos.
Entonces las motos la pasan rozando. Joder con la vieja temeraria. A ver si nos
la hacen pagar como nueva. Y todo es un sonar de pitos. La señora Carmen
blasfema con la mirada pero hay días en qué, con el ánimo cansado, se echa a
llorar en silencio al alcanzar la acera. Ella fue una de las primeras mujeres
en ir en moto por Barcelona, trabajó toda su vida en un hotel porque sabía
francés y chapurreaba el inglés y el italiano, y viajó bastante con su eterno
novio, que también era su vecino. Ya mayores, él cuidaba de su madre y ella de
sus padres. En la noche y en los descansillos se encontraban, hasta que se
fueron todos al otro barrio y la Señora Carmen se quedó sola. Tenía previsto
casarse con el novio para sumar pensiones, pero a él, que era quién mas lo
requería, le llegó sin pensar un infarto decisivo. Ahora vive sola en un piso
del alquiler en el barrio de San Antonio, aunque le gusta decir que su casa es
la frontera con el Ensanche. El piso es muy grande y muy soleado, solo que es
un quinto sin ascensor. Y encima están las plantas de los pies, siempre llagadas.
Cuando consigue curar una ya se la ha puesto mal la otra. No le dan la
incapacidad total y como tiene unos ahorros le dicen que se pague una residencia,
solo qué, con los ahorros, debería morirse justo al año siguiente de entrar
porque no dan para más y de no seguir pagando la residencia, acabarían por
tirarla a un contenedor, cuenta ella, con un sentido del humor que es un grito
de misericordia lanzado a un dios en el que cree hasta cierto punto, como si la
fuerza divina fuera un texto gramatical.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">De todos modos, desde un par de meses la Asistenta
Social le ha puesto una señora dos días por semana que le ayuda en las tareas
de la casa y le cura las heridas de los pies ¿Qué extraña enfermedad es esta?
Los médicos no acaban de dar con diagnóstico, porque encima <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no es diabética, pero tiene unas llagas rojas
y abultadas que recuerdan a las de Cristo en la cruz cuando le quemaban los
malos, en mitad de un cobarde escarnio de astillas de árbol caído.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Los vecinos nos turnábamos para subirle
la compra, pero había días en qué, cada uno con lo suyo, Carmen se levantaba y
veía que no tenía nada en la nevera y entonces salía de casa, caminando
quedamente, hasta el restaurante de menú de la esquina. Invitaba <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a comer a cualquiera solo por charlar. La
señora Carmen es bien divertida, pero acapara mucho. ¡Está tan sola! Le gusta
hacer puzzles y leer. En eso pasa las horas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Fui a visitarla nada más llegar de un exilio
bien poblado y me mostró la carpeta donde guarda todos los papeles. Parece ser
que su situación podría arreglarse, al fin el médico ha dispuesto que no está
capacitada para vivir sola,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni para
bajar ni subir las escaleras como a los quince años. Marzo será el mes en que
todo dará un giro, para bien o para mal. Así lo espera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">Este año, dice, está muy contenta. Pasará
la Navidad en compañía. Son tantos años en soledad que no sé si podré avenirme
a ello. Ha metido en casa al ayudante del frutero. Es sudamericano y sabe mucho
de informática. Cuando estoy por dar por finalizada la visita, llega un chaval
de unos treinta años con la respiración agitada. Va entrando cien litros de
agua envasada. Ahí es nada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919; font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">A la anciana le entrega <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el cambio con la nota y se presenta. Su novia
también está ahí. Es la hija de los vecinos del tercero de la casa de enfrente.
Se ve que la familia de ella y la Sra. Carmen se conocían<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de toda la vida, pero ahora la chica vive
sola con su padre, también discapacitado. Fui muy amiga de su madre, era una
gran mujer, y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>muy trabajadora. Quiere hacer
hincapié en lo último. Los jóvenes dicen que se van a tomar algo y a hablar de
sus cosas. Les dejo partir pero yo ya estoy en el quicio de la puerta. Antes de
irse, los chavales la han besado y veo a la <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sra. Carmen reír con aquella suerte de
inocencia y alegría que solo le vi mostrar cuando iba con la perra a visitarla
y el animal intentaba abrir la nevera con el morro o hacía otras animaladas. Saben
que tengo cosquillas y me estampan los besos a la altura de la oreja, los
diablillos, me comenta. Después la beso yo y nos deseamos Feliz Navidad, pero
vuelve pronto, que el chico me está bajando las revistas que guardaba en lo
alto del armario. Son del año de la Pepa, pero cómo se que te gustan estas
cosas...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-41266726292873735812015-12-18T12:20:00.001+01:002015-12-18T12:43:21.568+01:00La Comedia Humana (aguinaldo)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyGW2JAr-7ERk8BJ8X6PFe5ZmHvxpf96hG6rC0rUiI-f8uUT_4PUv-bUPZyEXBvrc-PXbUeczzpBOecNc6hU-T1dW-ghH1UMTG4MBd4WLuOF8BJK23b2-I-GbL4GAU7va3iLBYCTHzvfM/s1600/lalechera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyGW2JAr-7ERk8BJ8X6PFe5ZmHvxpf96hG6rC0rUiI-f8uUT_4PUv-bUPZyEXBvrc-PXbUeczzpBOecNc6hU-T1dW-ghH1UMTG4MBd4WLuOF8BJK23b2-I-GbL4GAU7va3iLBYCTHzvfM/s400/lalechera.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Quisiera brillar como el oro del lomo de la Biblia <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Que tiene la vecina<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Junto a los tomos de
la Comedia Humana <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En la repisa de una
chimenea falsa, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Pero me gustan más sus empanadas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Creedme que he hecho mucho y ducho <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por quitarme la rima cantinela <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Desde ayer tarde en que me sorprendió lo oscuro<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Escribiendo de Gato
Pérez una gesta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En este país de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>memos no sabemos<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La compañía que tenemos
<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">De unas menestrales gentes con talento <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hasta el día en que se largan de estos lares <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y entonces todo es tirarse de los pelos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Este mensaje es claramente populista. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Habría que redefinir los términos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Antes de que nos saquen de la lista por blasfemos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¿Ya estáis sacando las pesetas <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Para poner el aguinaldo a la poeta?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">(Al lado derecho está el número de cuenta) <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¿Para qué?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Dice el más jeta <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si a la rockanrol la deben financiar los anarquistas <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y también los comunistas, <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Bolivarianos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Que si se puede,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lo dicen ellos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Insatisfechos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Muy indignados,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Adquiriendo en el
chino los zapatos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Que habrían de pagar en Inditex<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Para dar trabajo a tantos niños<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #191919; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="background-color: white;">Que hay en paro.</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¿No era que nadaban en dinero?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¡Pero si eres tú quién emite el culebrón venezolano!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Iré a votarlos con esmero<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y no dejaré de vigilar el sobre<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hasta que llegue a manos del notario<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No sea que una monjita me lo cambie<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por un cupón de la ONCE caducado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ay ¿Qué fue de la Barcelona libertaria?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nazario aún cuelga globos en su casa<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y la Plaza Real parece que es Sevilla<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El hecho diferencial existe, es obvio,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y mi último novio lo tenía,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por eso le dejé pensando en Jean Paul Sartre<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lo que a Beavouir no le habría dado ni un calambre.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Esto es hablar como el más impune de los machos,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Me dice al oído mi amiga feminista<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Que guarda dildos de a dos palmos el más chico<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y se reventó el útero una noche<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuando, en su fuego,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Erró y tomó el cuchillo jamonero toledano. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En el placer, cada uno con lo suyo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y en un mundo donde los pedos se cotizan,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Leer y escuchar música sale gratis,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El fantasma de Zola ya está en unos grandes almacenes<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Rompiendo camisetas <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Qué Shuman incendia en una pira funeraria.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si el alma va desnuda,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El cuerpo ha de ir pasando frío.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Almas insensibles del veintiuno,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ni Dios acogería hoy a la Virgen<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Yendo de parto con un carpintero desahuciado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si se halla así es que habrá hecho algo malo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y mi hija paseando la barriga<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Con un protagonista de novela victoriana<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No esperaba tener mayor fortuna.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Una nueva vida es esperanza.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Todo lo demás, si llega,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nunca alcanza,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A tener el destello del oro del lomo de la Biblia<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y de los tomos de la Comedia Humana,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Que mi vecina guarda en la repisa<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">De una falsa chimenea con puntillas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¡Cuánto reluce</span></span><br />
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si me dice, n</span></span><span style="background-color: white; color: #191919; font-family: arial, helvetica, sans-serif;">ena,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mira hoy qué he cocinado,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Los que escribís no tenéis ni idea<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Del punto que ha de tener <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; color: #191919;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Un buen buñuelo rebozado!</span><span style="font-family: "arial";"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">©Magda Bonet. Todos los derechos reservados.</div>Magdahttp://www.blogger.com/profile/02649811627838770771noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1464610385820655404.post-455952004118804332015-12-13T12:22:00.002+01:002015-12-13T18:25:16.734+01:00Del cenar, el follar, el poseer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB71628JZfeqJOjtZiI183HGiD54CoiAboVyYfOSdqA8Pgs3cAG7FWz_wbdXe-pyTt44dDWLWAG24wLuZtlKgOgcRQIh3G3F_gPHcE94le5VsKw4WnV0KAK2l9SNiRbNdMIsids7hHmiA/s1600/tatet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB71628JZfeqJOjtZiI183HGiD54CoiAboVyYfOSdqA8Pgs3cAG7FWz_wbdXe-pyTt44dDWLWAG24wLuZtlKgOgcRQIh3G3F_gPHcE94le5VsKw4WnV0KAK2l9SNiRbNdMIsids7hHmiA/s320/tatet.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: justify;">En todas las salidas con amigos, en todas las
cenas, en todos los encuentros, siempre se da un momento para la contemplación.
Te callas, haces una panorámica y te fijas en lo que ocurre. A veces no es tan
preciso y solo se trata de pequeños destellos, de miradas encontradas, o de
cazar a alguien con la cabeza cabizbaja y con una lágrima pidiendo ser
expulsada, en un de pronto en que los otros parecen contentos o cuando menos
muy metidos en el meollo de la conversación coral y el gusto de haberse conocido.
¿Te ocurre algo? La pregunta nace del afecto pero la respuesta no se espera sino
es para aplazarla, simplemente no es el momento de hablar. Como no se trata del
neurótico de siempre con tretas de aguafiestas para acaparar la atención y solo
ha sido un momento pillado al vuelo que no se vuelve a producir a lo largo de
la cena, aparco el tema ¿A quién no le dan instantes de infinita nostalgia?
¿Cuántos nacemos con ella puesta y le arriamos un par de chistes o le ponemos canciones
para distraerla? Al salir, P., un amigo que siempre acompaña, y, encima,
conduce, me llevó hasta casa y se lo comenté. He sentido a A. algo triste. P.
repitió la palabra pero en distinto tono ¿Triste? ¡ Si ha expuesto con
meridiana claridad la megalomanía de Felipe González y su pretendida incidencia en la
política sudamericana. Ha armado un par de buenas narraciones del gran reír
sobre los productos refinados y el doblar de las campanas de Llach</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: justify;">sobre empresarios como Mainat y viceversa!
Bueno, vale, le he respondido a P. Y he sentido que igual llevaba razón. De hecho es
posible que hubiera significado mas el</span><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: justify;">instante que el conjunto, aunque yo no había estado en el grupo donde A.
hizo sus proclamas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No he vuelto a pensar en ello hasta esta
mañana en que he abierto el Facebook. A. había linkado la última entrada del
blog Parole de Queer con su propia leyenda. Todo lo que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lisboa tiene de amante.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Esto guardaba relación con la entrada en la
que Paul B. Preciado hablaba del deseo y del enamorarse de ciudades. ¿Cómo se
folla una ciudad? Le ha preguntado alguien. Si te enamora, en cierto modo ya la
estás follando, he respondido yo, que no soy muy dada a hacer comentarios. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me
ha respondido expedito. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y una mierda.
Hay cosas que no pueden follarse “Uf, quines ganes de patir i de sufrir”, me he
dicho sonriendo, pero no he seguido alimentando lo que de buen seguro era el
mismo mal rollo que ayer noche también le afloró, en la cena, cuando lo vi con
lágrimas a todo empujar en sus pupilas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La verdad es que no me importa tanto, ni tan
solo somos amigos, solo nos conocemos de reuniones. A. es un cínico sensible
bien armado, un buen músico, de los pocos que todavía pueden vivir de ello, un
tipo al que gozas encontrándote en los lugares pero por el que nunca he sentido
ni atracción, ni fusión, ni bombón, si no solo una dulce camaradería, que ya es
montón. </span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A mediodía he vuelto a entrar en Facebook y me
ha vuelto a aparecer él, el primero. Compartía su publicación con el mundo entero, “amigos”
y “amigos de los amigos”. Mi padre ha fallecido. Era portugués. Nunca le
conocí. No sé si sabíais que soy adoptado. Creo que me he sonrojado. No acabo
de entender, aunque no me importe ni lo juzgue, que haya personas que puedan
dar a conocer cosas tan intimas en las redes. Tenía varias respuestas de sus seguidores pero no
me he detenido a leerlas, solo me he fijado en un par de emoticonos con corazones
rotando y cara de lelos. Y he entendido su anterior respuesta. ¿Hay cosas que no
pueden follarse? Enseguida he concluido que no y me he acordado de</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">una visita que hicimos, Pau Riba y servidora,
a Salvador Dalí para pedirle que inseminara la tierra virgen de la Era de
Acuario y de como el viejo pintor se levantó de pronto y proclamó a voz en
grito: No hay nada mejor en el mundo que dar por el culo a tu propio padre moribundo,
lo cual no dejó de ser un paréntesis para la concreción imposible entre él y el
gran Riba, un tiempo que servidora aprovechó para fisgonear en la casa, pero
eso ya son cosas del abuelismo cebolleta que hay en mí y ya conté en la
biografía que escribí de Pau, muchos años antes de que fuera necesaria, aunque
lo necesario, al menos en el ámbito del deseo se transmute hasta lo
imprescindible. El caso es que no podía responderle lo de Dalí a A. Habría sido
de mal gusto. ¿Esta importancia que de un modo casi atávico se confiere al
esperma y al óvulo inicial, conocido o desconocido, no nace precisamente de la
nostalgia existencial de la que he hablado antes? Hay quién sabe llenar el
vacío que conlleva con mucho swing (Aclaro que a estas alturas del pensar
estaba cortando unos riñones para cocinarlos, muy poco lírica) Y entonces me ha
venido a la memoria el primer día en que creí percibirla por primera vez. No
debía tener más de cinco años. Recogí los regalos que trajeron los pajes de los
Reyes Magos y al abrir los paquetes hallé dos muñecos iguales. Yo había pedido
uno. Se ve que mi abuela y mi madre habían comprado el mismo, a fuerza de
demandarlo a una y otra. Son gemelos, me dijeron. Quizás fue lo idéntico lo que
me conmovió o quizás fue la culminación doble de mi deseo, pero al no poder
abrazarlos bien a ambos me sobrevino una gran nostalgia. Llora de contenta.
Lloraba por no poder abastarlos, y me sobrevino el vacío. Estos dos</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">muñecos aún los conservo y siempre los amparé
de los influjos de C. que era mi muñeca traviesa y algo malévola, a la que
también quise mucho. De C. me sentía madre y de los bebés, padre. Fui maestra,
médico, vecina cuidadora y hasta hermana de mis muñecos, pero padre solo lo fui
de los dos bebés idénticos. También tenían madre y vivíamos juntos, pero,
simplemente, ella y yo nunca coincidíamos, que era algo que también me ocurría
con los todos los demás actores que vivían conmigo sin llegar a encontrarnos, según
la filiación que mantuviera con los de goma, de modo que éramos muchos.
Atesorar los muñecos durante tantos años </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">es un modo fatuo de alargar la culminación del
deseo de haberlos querido poseer, aunque este deseo se manifestaba mejor, más a
lo grande, </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">cada vez que jugaba con ellos
o quería hacerlo ¿Cómo se folla una ciudad. Igual a cómo se folla a un ser
humano, jugando, lo cual siempre implica algo de nostalgia. En mitad del juego,
en una cena de amigos, también puede aflorar el vacío. Se folla como se siente
el vacío. Y cuando más intensamente se siente el vacío es al follar. A </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">una ciudad, a una persona, a un cuadro, a un
juguete, tratando de culminar el deseo imposible de poseer alguna cosa más que
a uno mismo, que es algo que también sabía Dalí, sólo que él iba un poco más
lejos, al tratar de escandalizar al ajeno y de exorcizar su propia nostalgia de deseo
y posesión en voz alta. Dalí tuvo la suerte de encontrarse con Gala que le ayudó a llenar de
dólares lo que el dinero no colma, por más que lo desees. Y esto, que es
consuelo de tontos muy tontos, encima, es verdad.</span></div>
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