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JORDI GUARDANS, desde Granada

 En la imagen, Jordi Guardans, mi Jordi; poeta y compositor.


El asunto reside en no ponerse nunca de culo a la vida. Incluso en los malos momentos (hablo de los males occidentales mass media pueblo asustado) hay luz en las rendijas, lugares donde podemos sentarnos para conocernos y amigos que te regalan cosas.
Jordi Guardans es un poeta; para mí el mejor, el que mas compañía me hace y me viene haciendo desde hace muchos años. No es fácil que se de el doble fuego de ser amigo de alguien y fan acérrima de su obra, muchas veces la propia amistad no lo permite, pero con Jordi fue así desde el primer día. Bueno, desde el segundo, en que quedamos y me trajo el manuscrito de una novela que nunca se editó y yo leí  en la noche. Un mundo de mundos imposibles y muy reales donde la pena del ser te abrazaba como una hada buena, dando a la soledad, momentos para el éxtasis. Desde entonces  ( le conocí con diecisiete años en la barra del Zeleste y me pareció el hombre mas bello que jamás había visto. Un poco Brando, un poco Che Guevara, muy tierno y muy salvaje) Jordi ha publicado varios poemarios y ha compuesto muchas canciones que han cantado otros y que ha cantado él sin cantar casi nunca cara al público. Escribe en un catalán de esos que entiende todo el mundo por poco que sepa francés, galego o el lenguaje de los signos. Ni farragoso ni insulso. 
El mundo de su primera novela lo ha ido agrandando y achicando con los años, cada vez es mas leve 
(por directo al corazón)  y cada vez mas necesario. 
Me siento incapaz de escribir sobre él una crítica literaria. 
Pero lo mejor llega esta tarde, a las cuatro, en su casa, escucharemos juntos y mas ajados; pero muy juntos, el disco que le han cantado Gerard Quintana, Carles Rabassa, Esther Formosa, Silvía Comes, Túrnez y Sesé y Adolf Osta. Creo que ya está en las tiendas y lleva por título el de uno de los temas: "T´escric des de Granada". Podía haber escrito este post mañana, después de la audición, pero no se como resistiré tanta emoción. Porque las canciones del Jordi, grabadas de cualquier manera, siempre me han acompañado. Primero en cassette, cantadas por él y pilladas desde micros de maquinaria muy viejuna y luego en cd y con mejor tiento grabador pero no como para echar cohetes. A mi tanto me daba. Yo necesitaba sus canciones y él me las daba. No exagero si afirmo que desde la barra del viejo Zeleste hasta hoy me las he puesto, al  menos una vez cada quince días y a todo pongo a todo volumen  para redimirme y vivificarme en ellas. 
Así fue que el día que Sílvia Comes me llamó para hacerme escuchar su versión, con aquella voz de profundidad que tiene, me dio por llorar. Me salieron un montón de lágrimas disparadas, en horizontal, como si alguien hubiera agujereado una cañería llena de agua. No soy muy de llorar y eso me turbó bastante. La turbación era hija del orgullo (las canciones del Jordi, son en cierto modo mis canciones) de que aquellos temas que me han acompañado siempre, se hubieran convertido, en la voz de profesionales, en un canto para todo el mundo. La turbación también era hija del deseo de poder compartir esta pequeña gloria del poeta, de darse a conocer, de salir al mundo, de expandirse. La turbación es la emoción haciendo de las suyas. Me gustaría poder compartir con cuanto mas gente mejor, el mundo de las canciones del poeta. Y también su poesía. Tengo el link de su página a la derecha de este texto. En la izquierda llevo todo lo demás que me viene de él. No hay que ponerse nunca de culo a la vida, porque la vida "esa cosa mala" trae regalos que valen la vida misma.

El día que me darán el Premio Nobel de Química

Foto de Vivianne Vives. Grupo de rock de Austin, Texas. El bajista es Kilean, el hijo de la fotógrafa y amiga mía. El guitarrista y cantante (pelo rojo) es un niño-puto-amo. He seguido ( por las fotos de Vivianne) varias de las actividades en las que participa el pequeño puto amo (danza clásica, grupo de rock y fiestas de cumpleaños) y me he ido fascinando con él. La fascinación no viene porqué lleve el pelo de colores (la literalidad y yo nunca hemos sido amantes) si no porqué se vé, se intuye, se nota...
Sin conocerle, me he hecho fan del chaval, así que lo dejo escrito en el blog. Triste legado crematístico el que puede dejar una mujer cómo yo a sus descendientes, pero me temo que con esta entrada les aseguro cinco minutos de gloria televisiva ( Warhol cuanto te quise!!) en el show del Leterman de turno: "¿Así que fué su abuelita catalana la que dijo en su blog que el muchacho llegaría lejos?"
Siempre fantaseando. Llevo toda una vida ensayando y adecuando al paso del tiempo, el discurso que daré el día en que por fín habrán de concederme el premio Nobel de Química, y desde ayer, en que ví que me habían montado un Club de Fans del Blog ( de éste mismo) con fans y todo, no sé que decir.
¿Tan pequeñísima soberbia la mía? Desde este punto puedo alcanzar a comprender algunos bailes y desfases del ego cumplido. Tener fans si crees que te los mereces, si te avala algo de lo que estás satisfecha es miel sobre hojuelas, pero tener fans si no has dado palo al agua, debe ser veneno sobre nada igual a veneno puro. Hablo de ciertos o todos los personajes de la cultura popular española del cotilleo que genera tanto dinero, que ya están superando con creces la mala educación, la megalomanía y la indecencia. Mientras el mundo se va pudriendo, han elevado la chabacanería que es postulado de los valores más fascistas, a espectáculo. Se dice que no se puede hacer nada contra ello. No me lo creo. Lo que pasa es que hay cosas más importantes por las que luchar y nadie quier ponerse a su altura. No te jode. ¿Quién quiere ponerse a la altura de los militares hondureñós? Nadie, pero están ahí y habrá que hacer el gesto de matar las veces que haga falta. La peña a la que me refiero han pertrechado un mundo que no existe, un mundo de imaginación, en la que la única base es el dinero y la ignorancia. ¿Audiencia? El morbo es suyo.
Dejo el tema, porqué me saldría una tesis y mucha mala leche. Alergía vital a todos los ejércitos fascistas.
A lo que íba, al niño puto-amo de Austin.
A las fascinaciones cotidianas, llego por vía empática y me dan mucho de sí. A la fantasía ( Gil de Biedma tenía unas muy bellas y acertadas palabras sobre la diferencia entre fantasía e imaginación que se dicen en el espectáculo que le dedican Silvía Comes y Pep Munné) y al discurso que sigo perfilando, a pesar de mi madurez, para el día que por fín habrán de darme el premio Nobel de Química llego por vía "normal", pero jamás habría pensado que no sabría que decir porqué un hombre joven y listo al que admiro, me haya montado un club de fans de este blog en el Facebook, así que, para ser justa y darle a la vida lo que la vida me concede, yo acabo de montar el Club de Fans al niño puto amo de Austin, aunque es mejor que él no sepa nada y siga ensayando temas con su banda, y también el discurso que habrá de decir el día en que habrán de darle el ordenador de oro, por el millón de descargas efectuadas de su canción.