Viva Cathy Claret

     

Lo malo es que te ponen adjetivos en inglés, underground, outsider, y al final hasta te parece que te sientan bien, pero eso no es del todo cierto, con lo bien que a Cathy Claret le vendría un éxito masivo o mediano masivo, también para ver como cierta peña se aleja de ella, sólo porque les parece que lo comercial se come la "autenticidad", como los tiburones a los bañistas que quieren salir en los documentales. Vaya con el victimismo de lo indie, que no del indio, al que motivos se le reconocen para victimizarse si le viene en gana.

A Cathy Claret le vendría bien un éxito grande como el mundo, no solo para dar estudios a su churumbela y a medio barrio de la Mina y de las casas apretujadas de Sevilla, primos casi todos, si no para que la gente conociera sus canciones, sus melodías, que parten del alma y parten de un lenguaje antiguo que le ha tocado heredar a ella, que no tiene estudios musicales, y aún así y por eso, ha escrito cientos de canciones en las cuales, con solo una escucha, caes de cuatro patas, como aquellas de la gran jodienda en el panal de rica miel.

Acaba de sacar nuevo disco y le ha puesto el título de su primer single. Solita por el mundo. Ahora que casi nadie saca discos, porque no se pueden comprar, Cathy lo hace, y encima, por una multinacional. Claro que la conocen mas en Japón que aqui y Japón es muy grande y hay que servirlo, pero los demás discos están ahí para nosotros, para nuestro goce. En Japón solo hay guiris, advirtió Raimundo Amador después de su primer viaje al pais extranjero, lejano. Junto a Raimundo y Rafael Amador, Cathy, de vuelta a España desde su Francia natal ( ha vivido en tantos paises que no se ni cuántos son de tantos por contar) empezó a colaborar con ellos al tiempo que surgió Pata Negra y mas tarde, Raimundo y hasta B.B.King le cantaron el Bolleré, su tema estrella por proyección. Pero bueno, esto no es una hoja promocional y lo está pareciendo. Decir que Mink Deville y Finley Quaye eran, son, ( uno era y el otro sigue siendo,o son los dos) fans de Cathy, no debería aportar nada y sin embargo sirve para decir hey tu, mira de quién estoy hablando. Hey, yo si puedo ir presumiendo por ahí.

La libertad de Cathy, en la medida de lo posible, si, está en todo cuánto hace.Anda solita por el mundo junto a unas amigas muy chulas que han cantado con ella en el disco, la Bebe y la Rossy de Palma y también los Nouvelle Vague, que también son amigas, caray, aunque sean tipos. Esta es su gran cualidad, aunar lo mucho por decir y decirlo con voz susurrante. Textos del gran desamparo que parecen perlas para glosar lo bonita que es la vida si sólo te queda la luna por mirar con melodías que suenan a cualquier canción popular de cualquier parte del mundo con aires flamencos, con aires electrónicos, con mucho aire y mucho pie a tierra. Dicen de ella que es naïf y a mi me parece que es desgarradora. Sin torpeza ni ingenuidad alguna, Cathy, tanto en la vida como en la música (indisolubles) es timida y observadora , de aquella manera de ser de la gente lista que mira mucho y luego se las calla, sin petender nada mas que tener la palabra que a todos nos toca, con un arte que no le cabe en el cuerpo. Como queriendo pasar desapercibida, la gitana francesa, me ha hecho pasar, en estos días, con su música, otros grandes dias de los muchos que me ha hecho pasar bien con sus canciones y debía, al menos, agradecerlo publicamente, por si a alguien el da por adquirir su disco teniendo en cuenta que este blog es uno de los más leídos por melómanos con pudientes, dientes.

En lo personal, como en su música, hemos andado un montón de montañas, escuchado flautas traveseras que ella toca por instinto y al son de pianos de juguete hemos dado la cara a la vida y a la muerte. Y yo estoy muy contenta de esta amistad con la grande con casa que tiene ruedas y trabaja como pocas. No me voy sin contar una anécdota que también la define. A una de las primeras manifestaciones que acudí con ella y su hija ( coincidimos mucho para manifestarnos) que entonces tenía poquisimos años, la nena, la Teresita, al ver una bandera con la cara del Ché, dijo, mira, mami, Camarón!. La misma madre para su hija que para sus canciones, solita por el mundo.                                   

Sobre la amistad

                                                             Keith Harring

La música está a todo volumen y siento que hay que estar muy de la olla o muy suelto o muy madrugada para elegir los temas como lo hacen unos amigos que hoy, -viernes noche-, hablan en el sofá de casa mientras yo escribo: “Para el blog, dejadme en paz. Escribo para el blog.”

Les he mirado con ojos de vale ya, faltaría más y no me vais a pedir formalidad a estas alturas. Desmenuzaros, dormid, gritad. La amistad es esto. Tengo un montón de recuerdos de esta clase; la semana me los ha devuelto, pero el hoy también está preñado de esta forma de estar, tan cómodos y tan risa, tan de cualquier modo y de cualquier parte y todas las casas son nuestras.

Abro los brazos; en una mano sostengo el demonio y en otra el ángel. El demonio es liviano cómo su propia mala leche. La mala leche cansa, agota, te deja físicamente K.O. No hay nada que sostener. Duermes y purgas.

El ángel, en cambio, pesa, rompe la cuerda del vals y te lanza a vivir detrás de las libélulas. Anda y volemos. Mis amigos dicen cosas de muy tarados. Pasan de un tema a otro. Recortan las tijeras y se divierten con sus propias bromas. Los mataría a besos, pero no es cuestión de romperles el rollo, con su Antonio Machín y R.E.M. y ¿Qué narices es esto que está sonando?: “No me vas a decir que no le reconoces.” Y tu, dale que dale. A este no le conoce ni dios. “No, que va, es un discípulo de Chuck Berry y el Sorderita.”

Hay que estar muy perdido para reír según qué cosas. Se han bebido muchos vientos.

Pienso en los amigos que no están porque es físicamente imposible y en los que no están porque la geografía lo impide. Hoy ha sido el cumpleaños de Babi. Me basta poner una mano contra la nariz para oler el mar, el alquitrán y las frutas de la pasión de la Habana.

Babi "la" pasaría bien, iría desplazando el sofá, cómo hacen estos, y los cojines se irían cayendo al suelo: “Podrías clavar unos clavitos aquí y allá. Mañana los traigo.”

No claves nada, que así barro, así así. Si no tuvierais el culo tan movido, el sofá no se pondría de cara a la pared contraria.

Esta tarde he sostenido el último vinilo de la Cathy ( Claret) con sólo poner una chincheta larga y amarilla en el círculo del centro. Me dicen que queda bonito, pero los discos no tienen que estar colgados en la pared, los discos se pinchan. Insisten sobre trivialidades.

“Calla y bebe”: Algún día también a ti te haré un buen cuadro.”

Ser para sólo estar y estar para ser lo que somos. Sin jueces ni periscopios ni cámaras ocultas. Ser huella de un dedo en la nariz, de un beso fugaz, de un hombro que se tensa para acogerte. Ser huella y ser hombro. Y si hace falta desplazar el hueso, desplazar el sofá, tirar los cojines...

Para que Diego A. Manrique vuelva a Radio 3

Qué bien volver a entrar al blog después de tantos días sin actualizar. Incluso tenía una entrada ya escrita.

Pero qué mal tener que entrar por una mala noticia.

La mala noticia es que han defenestrado a Diego A. Manrique de su asesoría en la dirección de Radio 3 y esto ha conducido a que le quiten (nos quiten) "El Ambigú", su programa de radio (el nuestro) después de dieciocho años de emisión. ¿Qué narices está pasando? ¿Cómo pueden hacernos esto? ¿Cómo le pueden hacer esto a la música? ¿Nos lo vamos a dejar hacer?

Beningo Moreno, es el actual director de la casa. Todos sabemos, -a través de las canciones del primer disco del sinfónico francés Jacques Lacan-, como las almas turbias se regocijan en cambiar el significado de sus nombres cuando son tan específicos como es del articife de esta maniobra de destrucción de la música popular de todas las partes del mundo. El tipo debe saber muy bien cómo ha contribuido el programa de Manrique a dar a conocer toda ( digo toda y es toda) aquella música que nadie, absolutamente nadie, pinchaba en ningún otro lugar, así como ha logrado profundizar en otros tipos de música y a difundir un crisol de sonidos, que, en su espacio del mediodía, convivían libremente, como en el cerebro y el corazón de cualquiera conviven tantas canciones.

He dicho que el Moreno debe saberlo, porque si no el delito sería mayor. Pero el problema no es el nuevo director, el problema es que detrás del verdugo de turno hay mas mentes castrantes y ejecutoras de todo este tinglado.

El tema es político y admite pocas explicaciones que no quiero ni escribir porqué invitan al vómito.

Ahora la pelota está en nuestro tejado, aunque estemos (?) de vacaciones (no dan "putada" sin hilo) y aunque Manrique nunca llegara a pinchar aquella maqueta que le mandaste. Me pongo en el peor de los casos, porque lo mejor lo conocemos de sobra.

Os cuento un poco de lo mío. Cuando tuve mi propia compañía discográfica ( sí, he sido empresaria...¿Si no de qué me puedo haber arruinado?) de nombre Betibú, el Manrique lo pinchó todo. Bueno, cuando di una conferencia en el Karl Marx de la Habana, se durmió y no vino, el muy jetas, y mira que estuve todo el rato tirándole los tejos porque creía que estaba ahí. Incluso le invité a subir al estrado. Y subió. Pero subió otro Manrique, musicólogo, mulato y de Santiago de Cuba. De qué no me dio un vahído.

Cuando comenzamos en eso del rockandroll ( soy mas joven que él, je, je) y coincidíamos aquí u allá; pero casi siempre más allá que aquí, nos mirábamos por encima del hombro, porqué yo escribía en el Popu del artificio y las luces de colores roqueril y él era un señor muy sesudo que se sabía el nombre de los productores de los discos. Cosas de la juventud.

Hasta que un día hablamos. Y así hasta hoy, en que no hablamos porque no nos da la gana, pero como sí.

No olvidaré nunca su entrada en un hotel londinense donde fuimos invitados por una compañía multinacional no recuerdo para que. A él se le había roto una botella de agua mineral con gas de malta y llevaba la maleta perdida. Los ingleses no nos daban habitación porque eran las diez de la mañana. Y la liamos. Cuando al fín tuvimos la llave en las manos, en lugar de subir a los respectivos cuartos, nos largamos a la Tower.

No sigo. Cuando me pongo a rememorar, siempre guardo lo mas apetitoso en la memoria, para una biografía musical que me temo que nunca escribiré. Pero eso es otra película.

No pienso cejar ante el cierre del "Ambigú". No señor. España está yendo hacia atrás en muchos aspectos y esto es otra prueba de ello. Lo que esperan los mandos de RNE es que nos olvidemos rápido. Que hagamos un grupo en el facebook y lo desatendamos en un mes, que es lo que aguantan este tipo de reivindicaciones, porque todos caminamos hacia la supervivencia como corderos degollados y no tenemos tiempo para.

De buen seguro que los verdugos habrán pensado que el "share" del programa del Diego es viejuno: "Estos veteranos, gritan pero ya no tienen ímpetu para la patada". Se vuelven a equivocar. No sólo no nos falta fuelle, si no que, en mi casa ( es un ejemplo de miles de ejemplos) hace años que no soy yo la que sintoniza Radio 3, buscando, entre otros,  El "Ambigú que ya no está. ¿Lo tengo que decir mas claro?

Me ha alegrado mucho la declaración que ha hecho Santiago Auserón a propósito del tema. Cathy Claret tampoco se ha callado. No se de nadie mas, pero los habrá habido, seguro.

Es tiempo de que sean los que pisan la tarima los que hablen e intenten devolver a Manrique, un cachito de lo que ganaron con él. Es tiempo de que se mojen los de las compañías, los productores de los que sólo él sabe el nombre y sus compañeros de trabajo, aunque ya no ejerzamos.

Que se mojen los que cada día buscaban el dial para escucharlo y que se moje la solfa toda.

Desde aquí, os animo a que nos organicemos. Que no sean estas unas palabras bálsamo para el día después de haberse producido la herida. Y que nadie piense que el cese de Manrique y el robo del "Ambigú" es un caso aislado. Seguiré insistiendo. Que no nos dejen sin música.

Días de días

La vida pasa y te deja un montón de días inolvidables. Para bien y para mal (Siempre gasto tecla en la obviedad) La vida pasa y no dejas de soñar en días inolvidables que bien puede ser que no sean nunca pero que bonito sería que lo fueran. Se me ocurren muchos, que bien podrían resumirse en una docena, pero como tengo la luna en virgo y aprecio mas las pequeñas cosas de la vida que los grandes gestas (problemas de capacidad y abstracción espacial que ya contaré el día que me de para entrar en los algodones y espinas del TDAH) voy a mencionar los que se me ocurren este mediodía de lunes festivo segunda pascua de "sol solet"en Barcelona, a principios de un siglo, por el momento, globalmente y en mi barrio, bochornoso.
Pienso, por ejemplo, en el día en que los hijos de Pilar Rahola, hablen y la mujer deje de hace demagogia de !Usted no sabe con quién está hablando! todo el rato. El día en que una sola frase de un poema de Jordi Guardans,- mi hermano del alma-, se haga realidad. El día de CONTRA VENENA ET ANIMALIA VENENOSA. El día de JUGAR hasta cansarse. El día en que los viejos impedidos se levanten a pegar unos cuantos bastonazos. El día que me quieras. El día el concierto de Cathy Claret en el Liceo. El día en que si dios existe o no existe no le importe a nadie mas que a uno. El día en que Herralde me deje de decir que tengo "gracia" cuando escribo. El día en que se termine lo que hace puta gracia. El día del copón. El día de la flor en el culo y el día en que esté mas despierta que dormida, no haya salido el día anterior y escriba fresca como una rosa lo mejor de cada día.

Ambulantes

Tengo un amigo muy querido que es el presidente (un paso al frente) de un gremio que da cabida a los vendedores ambulantes que por Cataluña van y vienen. Alejandro, -mi amigo y presidente-, me viene dando vidilla a tiempo parcial desde el aterrizaje afectivo diagnosticado y la caída de la industria de la gamuza azul, lo cual le agradezco con entusiasmo, sobretodo cuando se trata de meter doscientas paradas en un recinto (algo en lo que sólo colaboré la semana pasada a falta de suplentes) y os juro que trajinar con metros cuadrados, productos de venta y vendedores ( muchos de ellos de etnia gitana) se parece mucho a producir un disco del Pollo, de Miguel de Badajoz, del Lebrijano, de la Cathy Claret ( viva la familia) o de Romero San Juan ( creo que Romero no es gitano, pero sus músicos, si) A diferencia de lo que cree la gente, los vendedores ambulantes; payos y gitanos; pagan autónomos, cotizan en Hacienda y tienen todos los papeles del sistema en regla, o no montan en ningún lugar, de modo que su vida crematística no es para nada boyante y menos en tiempos actuales de marrón. Por si fuera poco, ahora, a los de Hacienda (delicados y oportunos) les ha dado por perseguir a los vendedores. O están dados de alta en autónomos todos los que están detrás del mostrador o les pegan una multa de seis mil euros por cabeza desatendida. A juzgar por la ventas, que paguen tres miembros de una misma família es totalmente inviable. De eso y de poco mas se habló durante la producción de la semana pasada.

Mientras Alejandro, el presidente, junto a otras presidentes de otros gremios y asociaciones se entrevistaban con la administración para subsanar quijotadas, los hombres y mujeres que acudían a la oficina a por un hueco del escenario que montábamos, mostraban su indignación. Mientras unos jaleaban su dolor, otros se ensimismaban.

Me sorprendió el silencio de un hombre, que entró solo en el despacho. Era muy parco en palabras, pero de pronto preguntó con un profundo hilillo de voz si sabíamos algo nuevo sobre el caso, para, acto seguido, pegar un golpe seco sobre la mesa; diciendo: “Si me tienen que poner una multa de seis mil euros porque mi hijo mayor viene conmigo al mercado, es mejor que me peguen un tiro. Sería más humano.”

No fue como producir un disco.

Mi Teresita

En la foto, Cathy Claret, Titi y Teresita.

Desde un frío día de San Esteve, en que Cathy y Titi atravesaron el umbral de mi casa con un bebé de poquisimos meses en sus brazos, y Cathy, sonriendo de puro contenta, me dijo: "Mira que regalo de Navidad te traigo...", soy la madrina de esta criatura que baila flamenco y mira la luna, se sube al patinete y juega con los perros.

Teresita ya ha cumplido los nueve años y a mí, Teresita, se me cae la cara de verguenza, porqué no te veo tanto como quisiéramos las dos. Lo que la vida no une, que lo una la red cibernética. Mira, reina del ritmo y las palmas y el sueño de Farruquito, te lo voy a contar...

Nunca pienses que no estoy junto a tí, porqué te llevo a todas partes conmigo. Es magia potagia. Cosas del corazón adulto que a tí te deben importar un bledo, porque sólo faltaría que ahora la mema de tu madrina te viniera con cuentos filosóficos, cuando tu reclamas lo que es tuyo: Tio vivos rotando sin parar por el eje de la infancia, gorilas afectuosos, o una dulce tarde de vestir muñecas.

La verdad es menos magia potagia, pero no tiene remedio, que dice el Serrat, Joan Manuel.

Mira, Tere, tú piensa que tu madrina está haciendo las Américas, como los tíos de antes, que se iban a las Américas a hacerse ricos y luego volvían con collares de conchas de mar para su ahijada y tendían a sus pies un mundo de cuentos y un cachito de oro.

Piensa que la cosa es así. Este mes de Julio que se acaba, tu madrina va de culo, cuesta arriba y con patines, de modo que ni llama ni canta ni balbucea, pero llegará Agosto y te iré a buscar para el baile. No estoy en las Américas, estoy en Barcelona. A veces las distancias cortas son largas como días de trabajo.

Yo sé que me entiendes porqué eres más lista que nadie.

Por las noches, cuando llego a casa y te pienso, invento cuentos que voy a contarte y de día, con el ajetreo, me paro en los escaparates a ver estas muñecas Bratz con cabezón enorme, super mega fashion, que a tí te gustan tanto y a mí me miran con cara de locazas porque ya no son de mi mundo.

Aunque tú, Teresita, tampoco eres mucho de este mundo.

Lo cuento siempre, de madrina baba boba, para marcar el límite. A todos los que me quieren oír les cuento que con tres añitos, un día pasaba una manifestación por la calle y tú ibas sentada sobre los hombros de tu padre, atisvaste una bandera con el rostro del Ché Guevara y señalándola con el dedito, dijiste: "Mira, papá, el Camarón!!!"

Y también cuento que te crece el arte y ya bailas como a Camarón y al Ché Guevara ( según yo los siento) les gustaba que bailaran las niñas.

Pidiendo

Hace días que pienso y pienso y no paro de pensar. Al blog no le importa si yo pienso, porqué el blog, en la medida que le he concedido (y le habéis concedido) viva propia, me exige, pero no me pregunta como estoy.

Cuando las exigencias no se cumplen se pone un gusano en el corazón, que no es más que el timbre de la responsabilidad. Un gusano es un timbre que pita y pita mientras una está pensando en otras cosas. Los gusanos como metáfora de la responsabilidad, anidan en mi corazón, porqué no concibo otro lugar donde puedan crecer (me) sin ser lidiados con el capote de la indiferencia y el auto engaño.

Si quieres tenerme, si quieres joderme, pide una de ternura.

Todos tenemos nuestros modos de hacer las cosas, Y yo, a algunos modos, les pongo gusanos orondos y de colores.

Nada es tan enorme como lo cuento, porque no es la responsabilidad la que me lleva a agrandar el número de posts de este lugar del que no reconozco los límites. La responsabilidad es lo que me tiene pensando estos días, como la Mafalda de Quino y Rodin.

Zapatote sobre silla de madera y la mente abigarraga de información por no conseguir escuchar el silencio, hacerme silencio zen parabien.

Esta noche me voy a bailar. Viva el Apolo y el Txarly Brown y sus deshoras para la programación, y los conciertos rumberos Ackillifunk de todos los jueves. Me perdí el de mi admirada Cathy Claret cuando es canastera y nada más.

Esta entrada no les gustará a los amigotes que me leen, porqué me exigen más. A mi misma, por poner un ejemplo cercano, tampoco me gusta tanto como echarme a. Cuando siento que no me exijo, engordo. Y si engordo mucho no tolero que nadie me toque.

De modo, que para asegurarme una caricia continuada, tengo que seguir escribiendo, cumpliendo al toque de mis gusanos, lo que un día comencé y no quiero dejar aunque fuera de estos imposibles límites, piense y piense.

Y bueno, dado que hoy estoy siendo sincera como este sol de Barcelona, chillón a primavera mas no poder, con humedad a tope, os pido, a los que me leéis, que interactuéis.

Ya lo hacéis, vale, pero más y desde este espacio a ser posible.

Sé que no es fácil entrar hasta aquí a decir pedo o a decir flor, pero lo voy necesitando.

Desde que fuí gusano sé pedir lo que me corresponde. Ay, me ha salido una exageración que roza la mentira. Y sólo por pediros que me gustaría sentiros más cerca en el blog. Sentiros mas cerca en la vida que le hemos concedido a este espacio; que a no ser que tenga un virus vacilón, le crecen las visitas que no veas.

Les coses com són. Avui: detritus

La foto és molt petita. La tenía a "Mis Imágenes" perqué m´agradava la finestra, la sensació d´amplitut en un lloc estret, però como no es veu bé no ho podeu comprovar. El día ha començat de tort i a l´hora d´esmorsar, enlloc de còrrer tres voltes a la mansana, em posso davant del ordinador i entro a can blog.

Com tota cosa personal el bog també es un munt de detritus. Quant era més jove i tenía més paciéncia, em semblava que conéixia més als meus amors pel que callaven que pel que déien. Potser segueix sent així, però ara ja no parlo amb els silencis dels altres.

No sé perquè explico tot aixó. Els diaris personals que avans s´aseguraven amb candaus, avui están oberts al públic. L´ ego fa xup xup per tot arreu, tot ho toca i ho contamina. La red en và plena. Analistes polítics, poetes, sapastres, genis i corcolls. Un ego per cada un són un munt d´egos. I a veure qui la té més llarga, més profunda, més culta o més enrotllada.

Avui el día ha començat de tort i em cago en l´amor. ME CAGON EN EL AMOR. Gran cançó divertiment la d´el Tonino Carotone que avui no em fà puta gràcia. ¿Algú sap rés d´ell? La darrera vegada que el vaig veure va ser en un tren. Jo anava amb la Cathy Clareth de bolo a Pamplona, i el Tonino va començar el día al tren bevent-se bona part de la despensa d´alcohol de la Renfe. Volía començar bé el día, va dir. I sembla sé que més enllá de les grans coses que ens hauríen d´ocupar, l´amor, el puto amor, el desamor i la mare que el va parir, fa començar malament el día a menys que contis amb la despensa alcóholica de la Renfe, la qual cosa no m´interessa de moment.

Doncs aquí teniu, una de detritus. Tenía que arrivar el día. No podía ser tot tant bonic i plàcid. I un carrer estret no deixa de ser estret per molt que intervingui la màgia arquitectónica. Semblo el Saura estirada al diván del deixeble de Lacan dale que dale... A ell li ha anat bé la última sessió, al menys ja comença a possar ordre, però el psicoanàlisis es lent i poc apropïat (penso) per encarar-se amb tot el cos de policía, que ja vèieu el que poden arrivar a fer sense llevar-se malament.